Sobre el vacío (o la variedad)
poema de Washington Benavídes

Cuando entraste en la casa deshabitada, 
y el profundo olor a moho
te golpeó en las narinas; 
y el aire de encierro de internado 
de menores
o de alcoba de putas o de cárcel, 
a doble mano, te agarrotó el pescuezo, 
recién entonces entendiste las señales 
de lo que sería un mundo sin sentido; 
de lo que sería una estación terminal 
que enloquecería tu fino razonamiento; 
que dejaría sin plumas a tu porción angélica; 
y entenderías, entonces, por qué aquel inspector
-jugando entre los dientes una cerilla- 
te hizo bajar del ómnibus.
-Este boleto no es el de esta línea- 
Dijo, y tocó el timbre del descenso. 
Imagínate una casa, una ciudad, un país, 
un hemisferio, el globo 
mismo, 
despojado de toda trascendencia. 
Un objeto pequeño contenido en otro objeto 
mayor que es a su turno contenido 
de otro más grande y otro mayor y otro 
más grande hasta explayarse en las constelaciones.
Un juego de cajas chinas.
Ni siquiera una gran broma.