Mundo exterior
poema de Washington Benavídes

Se abren
las ventanas y las puertas.

El sol que ya ponía el hombro
de su peso específico
de mañana de enero
cae en los interiores vacilantes
atomizando de oro el polvo en vilo
con la respiración furiosa
de un toro degollado.

Se abren.

El colmenar inútil de las moscas
las bordonas los élitros
y los verdes primarios
rebosan de los cubos como vasos
puestos bajo una pipa ventral y venturosa.

Las ventanas

las puertas

parpadean:
el armario las sillas la consola

las maduras castañas los laúdes
los amarillos cítricos

los rojos semáforos bandera judicial peligro

verdes de brocha gorda y cal

en una primavera lamentable y aséptica

un retrato de amantes juveniles

posando en blanco y negro con sonrisas

en un teatrillo de verano.

Inmisericordiosa
la turba de ojos ve
en la clara madera vuelta en sí
las órbitas vacías
de profunda carcoma
las grietas las arrugas los remiendos
los bandoneones míseros
que desinflan sus fuelles sin sonido
con el aire entibiado de una tumba.

Se cierran.