Para aquel que es mi abeja
poema de Vicente Basso Maglio

Aquel que tiene dentro de su garganta, días; 
Lleva bajo del párpado, el grano de las noches.

Aquel a quien perfila
Clarín de recio brote,
Luego se hace arpa fina,
Miel resonante y lluvia de otoño.

Yo, estrella sin almohada, descanso en la ceniza! 
Él duerme sobre marfiles
Y su sueño es el trigo de la luna.

Su nuez es mi tormenta;
Mi rencor, su guijarro que ahoga en la marea...
Y tú, hora profunda,
Vienes de sus grandes colmenas.

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