Threno por Erik Satie
poema de Carlos Balestra Duarte

Erik, tú no sabías de las terrazas de Montevideo

de las fiestas crepusculares en los balcones de 1975

del tibio amor insinuado en el humo dulzón que llenaba
                                                                            los rincones
de las ganas de reír desconociendo el futuro
de la joven violada una noche ventosa en Blumenau
                                                                            & de las manos
las manos sudorosas que me buscaban en el baño

en la cama alcahueta del living

en el piso cubierto con tu música
                                               & de Nielo
no sabías nada de él ni de mí
yo que te veía bailotear Las Piezas Frías
en las comisas musgosas
                                admitiendo

que el universo era tus dedos & tu sombrero
                                                                decorando mi desdicha

& no sabías de la muchacha insomne que se drogaba
                                                               en la bañera
conmovida por los grifos <& los algodones

Erik creo que no lo supiste, yo vía los borrachos
                                                       de la Ciudad Vieja

inmersos en un ballet cubista iluminando el malecón

con las astillas de tu piano

sentí tu barba arañando mis labios indecentes

mientras el aire traía los orgasmos furibundos

de las jóvenes montevideanos

Tu destino adormecido, tan lejos entre los paraguas

la mugre & el olvido de Arcueil

tu figura en el terciopelo descolorido paseaba sin mí

en días de pigmentos & trazos memorables

hasta el verano desprotector de milnovecientos setenta y cinco

en que mi destino fue puesto a durar junto al tuyo

con las frágiles promesas de las putas
                                                       de Tacuarembó

con los versos de Ginsberg asomando en la boca
                                                                del marica ilustrado
con días sujetos a noches sujetos a rostros que me traían
                                                                                 la confirmación
de que la última nota de tu manuscrito

había caído en el bidet con la sangre
                                       de la novia
Erik en ese año quejumbroso todo estaba perdido para mí

el amigo se fue con las manías ajenas a refugiarse

en las rodillas reumáticas de su esposa

mi hermana tiró mi corazón en el baldío junto a la mierda
                                                                                 de los perros
y yo mismo, consumado farsante de interiores

jugué a la mendicidad vestido con decencia

sostuve mis embustes con la mentira más despreciable
                                                                             la de dios
aposté por mi gloria de poeta con manuscritos falsos 

juré prometí reí sin ganas en las mesas de los bares
                                                                         & después
en la penumbra de la habitación miserable temblando
                                                                                 de alegría
confundí tiempo eternidad caras frases & lugares
                                                       con tu música
para justificar la dicha de saberme de más
                                                            en el planeta
Así estoy ahora, asqueado de los hombres
que se multiplican en los hospitales
de los jerarcas tuberculosos que deciden mi destino
                                                                           & el tuyo
de los antropoides de la nueva poesía

& de toda geometría que no te contenga
                                                            infinitamente

Erik ahora lo sabes no tengo valor para el suicidio

dejaré que las Gymnopedias & el Tiempo me asesinen por la espalda
                                                                                          en la bahía
entonces viejo Satie sólo entonces llevaremos a la muchacha 

insomne & al invertido sifilítico que guardó 

su saliva para esta ocasión
                                        a la arena de Pocitos

juntaremos las sobras del festín que nos esperaron intactas
                                                                                     tantos años
& llenos de cerveza rancia podremos al fin

cifrar en la noche pentagramada
                                             de nuestras vidas
el último Vals Delicado

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