El escritor

Ana Amorós

Recapitulando mi vida, desde antes de llegar a pasar la altura de la mesa del comedor, me recuerdo con algún libro.. Mas adelante llegué a soñar con escribir algunos ¡qué ilusa! Pero bueno, esa es, mi realidad, me guste o no.

Hoy, el hecho mismo de hacerlo me inhibe y atemoriza, por lo tanto no creo llegar a lograr alcanzar mi utópico sueño.

Mi padre solía estimular mi fantasía o mi ego, no se, resaltando cualidades que según él, existían. Claro está que yo nunca le creí del todo, dada la afectividad existente entre ambos y que le impedirían ser totalmente objetivo, lo transformaban en un mal en un mal crítico para con mis "obras".

Si, el asunto este, en vez de levantar mi auto estima, me la tiraba por el suelo.

Solamente aveces, cuando llegaban a mis manos algunas obras mediocres, se me prendía nuevamente la lamparita, releía algo escrito por mí y me atrevía a soñar.

Pero caramba! ¿Cómo hago yo, para editar un libro? ¿De dónde saco el dinero? Y si lo logro ¿alguien comprará algún libro mío? ¿Qué dirán los auténticos escritores, los ya consagrados? ¿Y los críticos?

Mejor ni pensarlo, pero todas esas preguntas bailotean en mi mente a ritmo de rock desenfrenado.

La verdad, es que no me entiendo por momentos y hoy es uno de esos días nublados.

La música de mi cabeza, es cada vez más alta, me aturde, mejor la apago.

Me voy a la biblioteca, elijo un buen libro, preparo un buen mate y me voy al sobre. ...

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