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El 14 de marzo de 1928 Ruth Draper se vio obligada a
visitar a Benito Mussolini. Con 43 años de edad, la actriz era aclamada
internacionalmente por sus monodramas. Le bastaba una silla, una mesa y
su chal para representar obras de George Bernard Shaw o de Thorton
Wilder. Entre sus admiradores contaba a Henry James y a Edith Wharton.
Acostumbraba visitar a jefes de estado durante sus giras y a su llegada
a Roma no pudo negarse al encuentro con el dictador italiano, mediado
por el embajador de Estados Unidos, William Garret. La recompensa fue
conocer ese mismo día a Lauro de Bosis durante un almuerzo. Ambos se
sintieron poderosamente atraídos. Volvieron a verse en el otoño de ese
año cuando el poeta viajó a Estados Unidos para integrar la Sociedad
Italia América, una entidad de fines culturales opuesta a la difusión
del régimen de Mussolini. Fue el inicio de una pasión que duraría tres
años, con semanas de convivencia en una casa de verano de la costa
adriática. “Nunca he soñado que tanto amor y belleza pudieran venir a
mí”, escribe por esos días a su amigo Harriet Marple.
En 1930 de Bosis fundó en Italia la Alianza Nacional,
una organización clandestina que distribuía propaganda anti fascista.
Era el fruto de su fervorosa adhesión a la libertad de expresión, que lo
llevó a anteponer lo político a la poesía y al deseo amoroso o a unirlo
todo en un solo acto. Curiosamente su inspiración era monárquica y su
objetivo era restablecer el alicaído poder de Víctor Manuel III. Cuando
en diciembre de ese año dos de sus principales colaboradores fueron
detenidos y condenados a quince años de prisión, el sentido de la
responsabilidad y su voluntad de sacrificio le impusieron la decisión de
enfrentar personalmente a la dictadura.
LA MUERTE
COMO LITERATURA. Secretamente se instaló en Marsella. El 3 de
octubre de 1931, con unas pocas horas de experiencia como piloto, partió
de esa ciudad rumbo a Italia en un avión Klemm L25. Llevaba consigo dos
textos de su autoría reproducidos en cientos de miles de volantes donde
atacaba al gobierno de Benito Mussolini. Uno de los textos iba dirigido
al pueblo, el otro al rey.
Hacia las ocho de la noche sobrevoló Roma. Volaba tan
bajo que pareció ascender por la Escalinata de Piazza Spagna, recuerdan
algunos testigos. Los volantes cubrieron plazas y cafés de la capital
italiana y hasta un cine al aire libre. Minutos después huía rumbo al
Mar Tirreno perseguido por cuatro aviones cazas de la Fuerza Aérea
Italiana. Su pequeño aeroplano de madera jamás fue hallado.
Contar la visión de su propia
muerte y luego seguir al pie de la letra lo escrito, no fue en él más
que un correlato del mito de Ícaro que, como una obsesión, lo acicateara
durante su corta vida. Había creado el guión y lo representó con plena
frialdad. Creyó ingenuamente que con su martirio y sus textos bastarían
para que el fascismo se desmoronara. Su fe en el poder de la palabra fue
tan absoluta como ciega, su idealismo tan puro y desmesurado como
suicida.
Lauro de Bosis es todavía hoy recordado en Roma, en
Ancona, en Vareggio, en la Universidad de Harvard y en la colina de
Gianicolo, donde su busto es cercano al de Garibaldi. Thorton Wilder le
dedicó su mejor obra, Los idus de marzo. Roger Martin du Gard se
inspiró en él para crear al protagonista del último libro de la saga de
Los Thibault. Ruth Draper recitó hasta el fin de sus días
fragmentos de Ícaro. Por iniciativa del escritor Claude Aveline y
otros admiradores, el poema se editó póstumo, en lengua francesa, en
1933. La edición fue prologada por Romain Rolland y en su apéndice
incluyó “Historia de mi muerte” y el texto de los volantes lanzados en
Roma.
Historia de mi
muerte (fragmento)
Mañana a las tres, sobre un Prado de la Costa Azul,
tengo una cita con Pegaso.
Pegaso –es el nombre de mi avión- tiene el lomo rojo
y las alas blancas, y aunque tiene la fuerza de ochenta caballos es
esbelto como una golondrina. Se emborracha con gasolina y brinca en los
cielos como su hermano de antaño, pero, si quiere puede deslizarse en el
aire de la noche como un fantasma (…)
(Con él) iremos a Roma para propagar al aire libre
esas palabras de libertad que, desde hace siete años, están prohibidas
como un crimen. Y con razón, porque si se permitieran conmoverían a la
tiranía fascista en pocas horas. Todos los regímenes de la tierra, hasta
el afgano y el turco, pueden permitir a sus súbditos un poco de
libertad: solo el fascismo, para defenderse, está obligado a aniquilar
el pensamiento. No se le puede reprochar que castigue la fe en la
libertad y la fidelidad a la Constitución italiana más severamente que
el parricidio: es su única posibilidad de subsistir (…)
Mi muerte sólo podrá aumentar el éxito de mi vuelo.
Como todos los peligros están al regreso, nada podrá ocurrir sino
después que haya enviado mis 400.000 cartas, que de ese modo estarán
mejor recomendadas! (…) Después de haber volado a 4.000 metros la isla
de Córcega y la de Montecristo, llegaré a Roma hacia las ocho, después
de haber hecho en vuelo planeado los últimos veinte quilómetros. Aunque
hasta ahora no hice más que siete horas y media de vuelo, si caigo no
será por un error de pilotaje. Mi avión no hace más que 150 quilómetros
por hora y los de Mussolini hacen 300. Y hay novecientos que recibieron
la orden de abatir cueste lo que cueste con su ametralladora a cualquier
avión sospechoso. Tanto mejor: valdré más muerto que vivo.
Lauro de Bosis |
