Íconos

poema de Paulina Vinderman

Habíamos dispuesto que esto era la vida:

los ojos de Hemingway joven entre las astas

de su víctima,
la ambigüedad de su tristeza

y una flor.
La escritura posible —casi reverenciada—
era un camino de campo,
una absorción cotidiana,
mi bolso estaba hinchado de libros, no de
píldoras
y me esforzaba en imaginar equipajes

para Madagascar.
Esa flor ilusoria sobre la mesa
no me quita el oxígeno (aprendí a respirar
hasta en pantanos)
y no me atemoriza tropezar con las sillas

en la noche oscura

o con el silencio, indómito y ruinoso

de un intervalo de sequía.
Pero algunos pétalos se han vuelto rígidos,

la corola es tan plena que parece grotesca

y mi escritorio ni siquiera tiene

la gracia de un madero flotante en un naufragio

pictórico.
No es —si se lo mira bien— un cambio tan notable:

sólo una dureza de maquillaje:

un hierba que de tan verde

empieza a cubrir el vaso que olvidé.
La ventana que de tan contemplada encierra

el crimen,-el secreto y el investigador,

dentro de un espacio, apenas indulgente.

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