El mozo trae el postre en una mesa rodante, la respiración se contiene en el momento teatral de prenderlo. El incendio promete dulzuras realzadas por los colores del fuego. Todo se hace lentamente y los picos de merengue se doran tan sutiles. Luego están los contrastes entre el frío del helado y el calor. Seguro que de niña, un poco escéptica, me maravillaba que no terminara mal, en incendio devastador. Era una ceremonia de claras alzadas hasta llegar al punto de la nieve, veteadas por algún caramelo ¿o era el color que quedaba por el trabajo de las llamas?. Ese batido que da al acuoso líquido con azúcar, la consistencia justa en la boca de morder una nube, cuando el aire provoca la alquimia. Tan simple y rotundo milagro transformador celebrado con la lengua.
