La extranjera lee las instrucciones, crea cartografías inesperadas, imágenes que se sacuden de cenizas y muestran la intimidad de las luces o el lado de las sombras.

Primero hay que inventar el laberinto.

Surgen restos que buscan el cielo ventana de Magritte o del verano, señales, rastros, se abren en capas como un interminable juego de muñecas rusas.

Después vendrán los hilos.

Voces, hilos que cuentan poemas, se amuchedumbran para convencer a la extranjera de la lengua que se deje tocar los costados huidizos.
 
Escribir poesía, esa manera de ganarle espacio a lo indecible,  a la muerte sin letra de lo mudo. Esa manera de hacerse, de dejar un testimonio de lo que nos tocó vivir, para los que vendrán. Esa manera de tocar al dolor y a la injusticia   para que tengan, al menos, el consuelo-testigo de lo humano.