Los «Soldados Del Viena», por Fernando Jorge Soto Roland (Argentina)

No lo sabemos. Lo único que hemos podido comprobar es que las sospechas sobre la existencia de una “Quinta Columna” en el noreste cordobés estuvieron presentes y perduraron a lo largo de los años.

En historia de las mentalidades, cuando un acontecimiento que no ha sido probado circula de persona en persona, conservando su credibilidad por el solo hecho de que mucha gente cree en él, decimos que estamos de lleno ante el incierto y fascinante territorio del rumor. Claro que, para que eso suceda, es necesario que preexista un contexto determinado en el cual puedan interactuar libremente hechos reales, miedos, convicciones previas e intereses. Todo eso es lo habilita el rumor y a que éste sea percibido —y deseado— como verdadero.[5]

El rumor llegó también al mundo de la literatura, aunque de una forma un tanto indirecta.

A pesar de tener todo para ser el protagonista o escenario principal de una novela, la ficción ha olvidado —hasta la fecha— al Gran Hotel Viena.

Ya sea por desconocimiento o temor a ofender la susceptible opinión pública del pueblo de Miramar, nadie ha relacionado explícitamente al Viena con alguna trama literaria, ya sea de terror, amor o espionaje. El mundo de las letras relegó sistemáticamente al edificio y su historia. Contrariamente a lo sucedido con otro legendario hotel cordobés, el Eden de La Falda que sí parece poseer el status necesario para ser parte importante de la geografía imaginaria que Luis Gusmán desarrolla en su excelente novela Hotel Edén, publicada a fines de la década de los ’90.[6]

Si bien este escritor menciona al Gran Hotel Viena en los capítulos iniciales (describiendo su decadente estado arquitectónico y la trágica inundación que tapó a más del 60 % del pueblo de Miramar) es el hotel del Valle de Punilla el que se lleva todos los laureles y termina dándole título a la obra.

EL Gran Hotel Viena es en las páginas de Gusmán un mero satélite del Eden Hotel, utilizado para resaltar el señorío aristocrático y capacidad de resistencia del emprendimiento faldense.[7] El de Miramar no es más que un mero paisaje. Una nota curiosa, romántica y a la vez trágica dentro de una novela que —entre otras cosas— pretende exaltar las contradicciones y recuerdos de un hombre enamorado y su mutable pasión a lo largo de toda una vida.

Así todo, sin ser identificado ni nombrado de modo directo, el Gran Hotel Viena juega un rol algo más importante en otra obra de ficción en la que se mezclan claramente realidad y fantasía. Estoy haciendo referencia a la «novela histórica» de Leandro Barredo, Oro, Plomo y Pasiones[8], una entretenida sucesión de aventuras que explota la persistente mitología referida al «oro nazi», los desembarcos de jerarcas del Eje en las costas argentinas y el deambular de docenas de submarinos alemanes en el mar territorial argentino, tras la finalización de la Segunda Guerra Mundial. Una tradición históricamente infundada y delirante en más de un sentido, desarrollada y vendida por periodistas abocados a la «caza de criminales de guerra» y de los suculentos dividendos que estos temas siguen dando a quienes fantasean con ellos.[9]

Los nazis siguen vendiendo bien. Encarnan el Mal por antonomasia y todo buen héroe de novela queda bien parado cuando se enfrenta a ellos (aún siendo derrotado). Barredo juega con esta variable y con los toponímicos que utiliza para contextuar geográficamente su aventura. A lo largo de las 238 páginas que tiene la novela, no se arriesga a identificar con sus nombres reales los escenarios de la intriga y evita asociar a los pueblos involucrados en la historia con un pasado nazi-fascista (ya sea porque no hay pruebas contundentes o no ofender la susceptibilidad de los pobladores actuales). Pero, de todos modos, el texto no es para nada críptico. Cualquiera que conozca la costa sur de la provincia de Buenos Aires puede identificar sin problemas las actuales localidades, playas, instituciones y locales que aparecen «disfrazados» en el libro.

Barredo altera apellidos, se mueve con metáforas y rodeos verbales cuando se refiere a personajes históricos. Juan Domingo Perón nunca es Perón, sino «el coronel de los coroneles»[10]; y Eva Duarte nunca es Evita, sino «la joven aspirante a gran actriz».[11] El propio Adolf Hitler aparece escondido tras el abstracto pseudónimo de «Número Tres»[12] y el pueblo bonaerense de general Madariaga (cercano a la costa atlántica y Villa Gesell) sufre una transformación ortográfica convirtiéndola en la localidad de «Maragriada».[13] Por otra parte, las referencias a una villa de origen alemán, mandada a levantar por un oficial de las SS antes el estallido de la guerra para servir como centro de reabastecimiento y auxilio de barcos y marinos del III Reich, coincide por su descripción y ubicación con la Gesell turística de nuestros días.[14] Las referencias a pinos plantados en la arena (tras enorme sacrificios), a las dunas costeras y al aislamiento (así como también a la esforzada tarea de los pioneros del lugar) no hacen más que apuntar a la villa antes nombrada. No hay dudas al respecto.

Del mismo modo la alusión al Hotel de los Franceses, caracterizado por cubrirse periódicamente por las dunas de arena, hace referencia al centenario Viejo Hotel Ostende, fundado en el año 1913 por iniciativa de inmigrantes belgas (no galos).[15] De ese modo, Villa Gesell, General Madariaga y Ostende triangulan el escenario de la acción del libro y se convierte (como suele repetirse hasta el hartazgo) en uno de los tantos «nidos nazis» que habrían existido en el territorio argentino.

Es en este contexto de inmigrantes indeseados, conspiraciones y crímenes, que aparece la referencia a un misterioso “Castillo” cordobés.

“(…) construido por un médico de la ciudad de Rosario hace unos diez años (1933). Cuando él murió —relata un personaje—, al no tener descendientes en su testamento lo donó a la municipalidad del lugar con todas las obras de arte que se encuentran dentro del edificio, inclusive dejó dinero para su mantenimiento. La municipalidad no aceptó el legado y vendió hace muy poco tiempo por un precio irrisorio la propiedad a una empresa alemana, aunque a nombre de un testaferro. Gente del lugar nos ha informado que es un centro de operaciones del Eje. Tiene enormes antenas con las que pueden transmitir a todo el mundo. Lo llaman Castillo por el aspecto exterior. Está en lo alto de la sierra y desde allí controla todo el poblado (…)”.[16]

Hasta aquí podríamos identificar al “Castillo” con el Eden Hotel de la Falda. Su ubicación elevada, las sierras cercanas, las antenas de onda corta y la referencia a un testaferro (que los rumores siempre sindicaron era Juan Duarte, cuñado de Perón) nos estarían indicando que el centro de operaciones nazis en la sierra cordobesa no era otro que el emprendimiento hotelero de los hermanos Eichhorn, nazis declarados y amigos personales de Adolf Hitler.

Pero a poco de avanzar en la descripción de la fortaleza, las cosas cambian y se empieza a operar un extraño sincetrismo en el que podemos identificar los rasgos inequívocos del Gran Hotel Viena (y su historia).

Escribe Barredo:

“La historia del castillo la conocían todos en el pueblo. El médico que lo construyó lo hizo como homenaje a la localidad por el papel jugado en la recuperación de la salud de su esposa”[17]

Según la historia oficial de Miramar, un empresario alemán —Máximo Pahlke— fue el constructor e inversor del Gran Viena. La información recabada en el pueblo indica que el desembolso total fue de 25 millones dólares (a valores actuales) y que la principal motivación del germano fue la de “agradecer al pueblo y la laguna de Mar de Chiquita” por haber sanado a su hijo y su mujer de ciertas dolencias cutáneas y pulmonares, destacando así las propiedades curativas de la balnearioterapia, tan de moda en la década de 1930.

La alusión a ese acto de desinteresado agradecimiento a la naturaleza está por completo ausente en la historia del Eden Hotel y constituye, por el contrario, el dato folclórico más llamativo en la historia del Gran Hotel Viena. Además, como ya señalamos, éste también disponía de una antena muy alta, ¿capaz de transmitir mensajes a Europa y recibir desde el otro lado del Atlántico “información confidencial”?

La metáforas del “castillo” es de por sí interesante y se aleja del Eden Hotel (más parecido a un lujoso palacio que a una austera fortaleza de la Edad Media). Por el contrario, el Gran Viena se acerca bastante a esa descripción. Visto a la distancia, semeja una fortaleza inexpugnable, con anchos muros y columnas de concreto que lo aíslan del entorno, separándolo del resto del pueblo. Si bien no es un “castillo” en sentido literal, el espíritu de ese tipo de construcciones se asocia más al hotel de Miramar que a la ostentosa mansión de La Falda.

Asimismo, hay otro dato que nos da Barredo en la novela que acerca el mundo imaginario de su obra al universo construido por Max Pahlke. Dice un personaje en Oro, Plomo y Pasiones:

“En estos días [al castillo] lo están refaccionando, llegan camiones cargados con materiales, pero desde afuera no se percibe ningún cambio”.[18]

Es de notar que el Gran Viena se construyó en etapas y que para el período en el que transcurre la novela (1943-1945) se estaban llevando a cabo ampliaciones en el edificio, todas ellas —según la tradición oral— a buen resguardo de la curiosidad y chusmerío del pueblo de Miramar.

Además, siguiendo al locutor de la novela nos enteramos que:

“Tiene [el castillo] guardias permanentes con perros, reforzaron los alambres de púas… pusieron una serie de luces para señalar cuando alguien se aproxima… Un radioaficionado captó transmisiones en alemán…viene gente extranjera y se queda una semana o dos (…)”.[19]

Gran parte de estos comentarios coinciden con los dichos que circulan en torno al Viena y nos acercan una vez más a la historia de los celosos «soldados» que lo vigilaban, evitando las miradas curiosas, bajo las rigurosas órdenes del Ingeniero Carl Martín Krüeger, encargado de la seguridad del hotel. Como ya hemos dicho al principio, no hay una respuesta clara sobre la cuestión y la imaginación muchas veces suele dispararse. Esta es una actitud lícita en el campo de la literatura (incluso necesaria y fundante en el oficio de escritor) pero improcedente entre los historiadores, obligados a hablar de lo que realmente ocurrió apoyándonos en pruebas.

Leandro Barredo puede darse el lujo —como novelista— de imaginar los sucesos que se desarrollaron dentro del “Castillo” y convertirlo en una guarida (tapadera) de nazis dispuestos a reinaugurar un IV Reich. Nosotros en cambio, debemos indagar un poco más antes de dar una opinión sobre el tema.

Ninguna carta, ningún artículo periodístico, ninguna denuncia.

Hasta la fecha, el trabajo de búsqueda llevado a cabo por la Asociación Civil Amigos del Gran Hotel Viena, no reveló la existencia de documento alguno que haga referencia, directa o indirectamente, a la presencia de «soldados» en el hotel. Sólo la tradición oral que viene circulando desde mediados de la década de 1940 los menciona y, en todos los casos analizados, los testimonios (coincidentes en los detalles más importantes) parecen apuntar a una «historia matriz» cuyo testigo responsable (ya fallecido) habría sido el panadero del pueblo: un hombre de origen suizo-alemán apellidado Smutt.

Busqué a sus familiares más cercanos y lo que a continuación transcribo es el escueto relato que me hiciera su hermana, Haydee Smutt, nativa de Miramar y con una larga tradición empresaria en la zona.

«A la gente que trabajaba en el Hotel Viena no la dejaban hablar con los pasajeros. Sus propietarios eran muy estrictos. Lo mismo sucedía con el Hotel Alemán que estaba al frente, cruzando la calle, y que pertenecía a la ex-socia de los Pahlke. Aquello era un mundo cerrado, muy cerrado, pero mi hermano (que tendría ahora 82 años) era el único que iba al Viena a repartir el pan, que el hotel nos compraba. No tenían ningún otro proveedor local. Ahí no entraba nadie. Sólo nosotros. El hotel tenía de todo (mataderos, coche de alquiler, lancha y hasta una usina propia), pero el pan se lo vendíamos los de la familia. Era lo único y mi hermano el único que entraba. Un día, nos contó, lo hicieron pasar por el pasillo de lo proveedores y entrada de empleados, que daba a un costado del hotel. Le dijeron que esperará ahí, en la puerta, pero pasaron varios minutos y él se cansó de esperar. Entonces, se pasó para el lado del patio (al final del corredor) y espió. Dijo que en ese lugar pudo ver formada una fila de 11 a 13 personas. Todas ellas vestían sobretodos largo y parecían estar en posición de “firmes”. Después dijo que todos subieron arriba de un camión y nunca más se supo de ellos. ¡Nunca más se supo nada!... ¡Qué cosa increíble!... Al tiempo —una lástima—, todo el hotel quedó abandonado».[20]

¿Qué grado de fiabilidad puede otorgársele a este relato que surge de un recuerdo?

En principio, no tenemos ningún motivo para sospechar que haya sido una mentira. Pero, ¿y si fuera un error de apreciación? ¿Quiénes eran verdaderamente esas «personas con sobretodos largos» en una aparente actitud de estar siendo sometidas a una inspección? ¿Y por qué desaparecieron subiéndose a un camión?

¿Nadie se preguntó qué podía significar ese episodio?

Todo parece indicar que no.

«A nadie le importaba en sí nada de eso. No sé… Allá [el Hotel Viena] era como una cosa distante. Como si fuera otro pueblo. Una cosa aparte».[21]

Explicaciones de este calibre se repiten en los demás testimonios que recogimos.

Cuando el Viena se desempeñaba como hotel, la curiosidad no se orientaba hacia el edifico o a lo que adentro ocurría. Sólo un interés retrospectivo, surgido años después, es el responsable de las dudas que, aparentemente, nadie se planteó por aquel entonces. Aquello era «otro pueblo». Pocos le prestaron atención. Pero con el paso el tiempo ese suceso original empezó a condimentarse con agregados. A los sobretodos se le agregaron armas, recorridos nocturnos y actos de vigilancia desde la torre de agua, dando la idea de que el Viena más parecía una penitenciaria súper-controlada que un hotel para inocentes turistas.

«Conozco la historia que circula sobre los guardias del Viena —me confesó el señor Héctor Rumachella, vecino de Miramar—. Lo que escuché tiene que ver con la familia de Haydee (Smutt). Dijeron que uno de sus hermanos, que tenía panadería acá en el pueblo, vio en el patio del hotel a varios tipos de fajina que estaban practicando ejercicios… A raíz de ese comentario se armó todo. Pero yo sigo creyendo, sabiendo lo que pasó a nivel mundial, que alguno tiene haber llegado acá… Y no eran “algunos”. Para mí eran muchos. Claro que en aquel entonces había muy poco acceso al conocimiento, a la información. Estoy seguro que nadie —o muy pocos— sabían algo sobre los nazis. Y los que sí sabían se callaban. Era más saludable callarse. De todos modos, a la historia nadie le dio bola. Yo creo que hubo gente que sí percibió cosas, pero veían sin querer ver… Al grueso no les interesaba nada. Recuerdo (ríe) que el viejo Sosa [concesionario del Viena durante la década del los ‘60] me decía: “Entraban, y acá en Miramar no les preguntaban cómo se llamaban, sino cómo querían llamarse».[22]

Sabemos que para alcanzar un nivel máximo de plausibilidad tenemos que fundamentar los acontecimientos que narramos —tanto como las interpretaciones e hipótesis que sostenemos— con fuentes. Ahora bien: ¿Son los testimonios orales suficientes? ¿Debemos los historiadores convertirnos en “abogados defensores” de los mismos y adoptarlos a pie juntillas como prueba de veracidad, sin ejercer la crítica?

Somos concientes de que la ausencia de fuentes escritas no es argumento suficiente para sostener que un determinado hecho no ocurrió. Sería ilógico pretender que todos los acontecimientos queden registrados en documentos. Por ese motivo, los aportes del testimonio oral nos resultan tan útiles, aún a sabiendas de que su información siempre es limitada. Pero, ¿acaso con un documento escrito no pasa lo mismo? Ninguna fuente puede abarcar la totalidad de la experiencia histórica por una simple razón: la realidad jamás es idéntica a sus registros.

Por otro lado, la importancia que le otorgamos a lo oral en este trabajo radica en un hecho no siempre tenido en cuenta: los testimonios brindan información sobre acontecimientos y experiencias que, muchas veces, los documentos no registran. Convengamos que aquello que es clandestino, secreto, peligroso o prohibido, no se registra en ninguna parte; y que las presiones sociales que se generan en un determinado contexto político y cultural silencian muchas cosas que, tiempo más tarde, todos se animan a preguntar o relatar. En un país con una larga historia de autoritarismo como es el nuestro, signado por dictaduras y situaciones traumáticas, lo antedicho es mucho más que evidente.

Pero la riqueza que tienen los testimonios que transcribimos en este trabajo resulta mucho más significativa si con ellos intentamos una aproximación a la experiencia subjetiva de quienes los relatan y no tanto a la reconstrucción «material» de los hechos que se relatan. Acordemos que el imaginario colectivo tiene una fuerza abrumadora y que con tan pocos datos no podemos afirmar —al ciento por ciento— que «soldados de fajina y armados» hayan rondado las instalaciones del hotel. Lo que sí podemos hacer es desmenuzar esas historias a partir del contexto en que surgieron y decir más cosas sobre lo que significaron. Convengamos que, como dicen los especialistas actualmente, lo subjetivo es un asunto de la historia.[23]

¿Por qué perduró por tanto tiempo un relato como la del panadero Smutt? ¿Qué tipo de emociones fuertes generó entre la gente para que, a partir de una historia ambigua en más de un sentido (“personas con sobretodos”, respetando cierta disciplina implícita y “camiones”), se pudieran tejer versiones más complejas que sugerían la presencia de un destacamento de «soldados nazis» (digámoslo sin vueltas) en el Viena?

Todo rumor —y en este caso estamos de lleno en su territorio— exalta siempre algo de temor, de indignación, de inseguridad u odio hacia algo. En su ámbito nada es por completo inocente. Nada se da porque sí. Ya lo explicó perfectamente Jean Delumeau en El Miedo y Occidente, cuando dijo que los rumores siempre denuncian una amenaza —más o menos explícita— que en tiempos de crisis más alta y presente se vuelve.[24]

Cuanto más miedo se siente, mayores serán los rumores que circulan. De ahí que nuestro interés se centre en conocer qué es lo que lo nos dicen esos rumores, qué nos sugieren y porqué el Gran Hotel Viena fue objeto y catalizador de de los mismos (ambas cosas al mismo tiempo).

¿A qué le temían los vecinos de Miramar? ¿Qué generaba tanta indignación e inseguridad en un pueblo de por sí tranquilo? ¿Qué tenía el Viena para despertar esos sentimientos y subjetividades tan especiales?

En mi opinión, la respuesta debemos buscarla analizando un dato muy relacionado con el edificio: su aislamiento.

[2] Partido Nacional Socialista Obrero Alemán,

[3] Transcripción de entrevista al señor Felipe Suárez [Córdoba, 23 julio 2010]. Archivo del autor.

[4] Transcripción de entrevista realizada por Mario Markic en el programa “En El Camino”, transmitida por TN en julio de 2009. Archivo del Autor.

[5] Véase: Sunstein, Cass R. (2010). Rumores, Buenos Aires, Debate.

[6] Gusmán, Luis (1999). Hotel Edén, Buenos Aires, Editorial Norma.

[7] Para la historia del Eden Hotel véase: Ferrarassi, Alfredo (2006). Hotel Eden y Pueblo La Falda, Córdoba, edición del autor.

[8] Barredo, Leandro (1998). Oro, Plomo y Pasiones, Buenos Aires, Editorial Corregidor.

[9] Véase: Klich, Ignacio y Buchrucker (2009). «El fin del tercer Reich y la “Conexión Argentina” en la bibliografía revisionista», en Klich, Ignacio y Buchrucker, Cristian (compiladores) (2009). Argentina y la Europa del nazismo, Buenos Aires, Editorial Siglo XXI.

[10] Barredo, L., op.cit. p.187.

[20] Trascripción entrevista hecha a la señora Haydee Smutt el 23 de julio de 2010. Hotel Savoy, Miramar, provincia de Córdoba. Archivo del autor.

[21] Entrevista H. Smutt. Archivo del autor.

[22] Trascripción entrevista al señor Héctor Rumachella. Miramar 23 julio 2010. Archivo del autor.

[23] Véase: Franco, Marina y Levin, Florencia (2007). Historia Reciente. Perspectivas y desafíos para un campo en construcción, Buenos Aires, Editorial Paidos.

[24] Véase: Delumeau, Jean (1989). El Miedo en Occidente, Madrid, Editorial Taurus.

[25] Testimonio cit. Archivo del autor.

[26] Trascripción del testimonio brindado por la señora Luisa «Chichi» Zambelli de Duarte. Miramar 24 julio 2010. Archivo del autor.

[27] En este sentido, el Eden Hotel de La Falda y el famoso Castillo Mandl de La Cumbre (Córdoba), se le parecen bastante.

[28] Kessler, Gabriel (2009). El Sentimiento de Inseguridad. Sociología del temor al delito, Buenos Aires, Editorial Siglo XXI, pág. 144.

[29] Nota: esto es muy común actualmente cuando la gente de ciertos barrios de clase media alta sostienen que los ladrones provienen de los barrios vecino. “Ellos” no son de los “nuestros”. Véase Kessler, G. op.cit.

[30] Véase: Caillois, Roger (1964). Instinto y Sociedad, España, Biblioteca Breve de Bolsillo Libro de Enlace.

[31] Ya por todos es conocido el mito de la «eficiencia alemana».

Profesor en Historia por la Facultad de Humanidades de la Universidad Nacional de Mar del Plata.