|
|
Estoy acarreando los pesados,
los enormes fardos al mar,
los inconmovibles gigantes de las eras.
Hasta las piedras me duelen y no en los pies.
Esas son las triviales piedras del camino.
Hay otras, no las cercanas,
cálidas piedras del hogar de la infancia.
Hablo de los monstruos,
los fardos negros de los siglos
que se paran en tres y dos
y le dicen alto al tiempo.
Y esperar otro milenio,
otra vuelta de la rueda
los fardos tuyos, los fardos de las multitudes,
los que sepultan una civilización
y los matusalenes del olvido y la muerte.
Amanece y me levanto y voy a la costa
es pleno agosto, los pájaros cantan.
Un gran pez araña el cielo.
No importa que al tiempo los nombres diciembre,
que arrugues la nariz, que te apartes,
son tus fardos los que portas adentro,
los que hieden.
Por qué no sacarlos,
llevarlos en hombros al puerto.
Hay un barco anclado en la bahía
apura la mañana, atraviesa los dormidos
muertos cuerpos del epicentro,
pide amor a voces,
a los siete mares del mundo.
Abandona ya esa burbuja de amores desolados.
En el espacio una serpiente mágica espera
y cada anillo es un mundo
abre los brazos, salta.
Falta medio segundo para que empiece el nuevo siglo.
|
