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las inundaciones, las villas, las
proclamas, los barra bravas. Departamentos en Puerto Madero, no en
Recoleta. Bueno, a veces sí. Y llegan los que mandan, los que obedecen,
los héroes, los mártires, los apósteles. Iras y resentimiento. Y los
intelectuales que explican lo inexplicable balbuceando, citando a Marx, a Chayanne o a Angelus
Silesius. Huelen a lumpen, a racistas. En el fondo odian el
conocimiento, odian a los judíos, a los europeos, a los filatelistas, a
los rubios y a los senegaleses. Y dale que te dale y dale que te doy. Y
llega la eternidad, la visión, lo infinito. Nos embalsamamos, nos
amamos, nos hablamos para siempre. Y somos burros y viva la Santa
Federación. Y el chori chori chori y el chori chori pan. Y dale con la
Revolución cubana. Lo vengo advirtiendo desde hace décadas.
Llegó la hora de desconfiar del hombre que se lustra los zapatos antes
de ir al Parlamento o a la Casa de Gobierno o a Tribunales. Desconfiar
de la señora que va a la peluquería, a la iglesia o al camposanto.
Desconfiar de ministros, de diputados, de senadores. Y del presidente
del consorcio. (Y, si fuera poco, el Santo Padre renunció al llamado del
Espíritu Santo). Desconfiar del secretario que es oficialista y ahora
tiene dos automóviles, un country, tres casas, un avión y una avioneta,
tres amantes y dos sobrinos. Que se separó de su mujer que tiene un
velero, un yate y un ovejero alemán a su nombre. Desconfiar de aquellos
que no vieron Buenas noches, y buena suerte de George Clooney,
desconfiar de los que la vieron.
Desconfiar de los ex guerrilleros, de los ex obispos, de los ex amantes,
de los ex gobernadores, de los ex militantes que decían carajo y de los
ex militantes que decían patria si, colonia no. De los leones herbívoros
y de los otros. De los populistas de derecha y de los populistas de
izquierda. De los que dicen que “el tránsito es anárquico” y no dicen
que “el tránsito es liberal o neo liberal o conservador o
marxista-leninista”. Desconfiar de los manifestantes que hablan de
revolución. De academias, de médicos que se vinculan con laboratorios,
de científicos que investigan en centros privados, de los privados que
educan a hijos subnormales, de los que niegan las dictaduras, las
torturas, los crímenes, los robos de niños, los fusilamientos, las
vejaciones. De los que vieron y callaron, de los que se hicieron los
distraídos, de los distraídos, de los muditos, de los cieguitos. De los
que robaron en nombre de los derechos humanos y de los otros. De
aquellos que se hicieron revolucionarios de la noche a la mañana. De los
pederastas de la Santísima Iglesia del Aborto de los Siete Suspiros y de
los militantes de la vida. Un apotegma: todos los argentinos son
peronistas.
Desconfiar de mí, de los abogados, de los jueces, de los medios. De
aquellos que los defienden y de aquellos que los atacan. Debe desconfiar
de la chiquita de la mini falda y del papá de la chiquita. Debe
desconfiar de la modelo top y de la mamita de la modelito. De la actriz
porno y de la otra, de los supuestos intelectuales y de los barrenderos,
de los honorables caballeros del club y de las putas de barrio norte. De
las putas finas y de las otras.
Todo se ha mezclado: populistas y liberales, estalinistas y pedófilos,
víctimas y verdugos, retratos, mausoleos, frentes y contrafrentes. Todos
viven juntos en el mismo country. Hay un banquero que es comunista y un
comunista que se hizo empresario. Forman parte de este caldero.
Desconfiar de la comedia gringa y de la tragedia, del hambre y de la
comercialización del hambre, de los sindicalistas y de los empresarios,
de la contraofensiva nacional y popular y de los verdugos del ejército
sanmartiniano, de las honras fúnebres y de las otras. En fin, damas y
caballeros de la corte, hombres de buenas costumbres, profesionales
correctos, usureros desvergonzados y burócratas, esta suerte de Armada
Brancaleone, digo. De bombos para el lumpen de la plaza, de los dueños
de media Patagonia y los mitos de la patria liberada. Y recuerde,
además, la frase que Thomas Jefferson escribió a John Adams: "…Creo
sinceramente, como usted, que los establecimientos bancarios son más
peligrosos que los ejércitos tradicionales…” Desconfíe, querido
lector, desconfíe. Mi padre -un gallego que cursó hasta segundo grado en
su aldea, que leyó al príncipe Kropotkin y a Stirner- me lo advirtió
cuando era niño.
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