El cerebro ha empezado su suicidio. La personalidad se desmorona. El cableado milimétrico entre las células se estropea cada segundo. Las luces se agotan y se vuelven intermitentes.
El recorrido hacia las estanterías en las que reposan las memorias se vuelve invisible. La hoja de ruta se ha desteñido, como la piel, que ha tomado un color triste. Las fojas del diario de la vida se han mezclado unas y otras y se las ha llevado el viento, volverlas al orden es misión imposible.
Los saltos de página son dramáticos, no permiten lecturas continuas. Las letras todas se han empastelado. Reinan la confusión, el caos, el miedo. Se ha instalado la degradación.
La enfermedad se ha hecho presente. La muerte está encarnada, viva, ha llegado trampeando. No ha puesto la cara, se ha camuflado, ha tomado la forma del mal de Alzheimer.
Mi madre, una novela excepcional. El lector se adentrará en una habitación que de a poco va quedando vacía. No es un libro amable. Es duro y nunca mejor dicho, como la vida misma. Repasos que a través de la literatura todos debemos acercar a nuestra mesilla de noche, porque no existe vacuna, ni inmunidad para vivir el Alzheimer en carne propia o en cercano cuerpo ajeno.
Las 204 páginas del relato publicado en El Aleph, escritas por el marroquí Tahar Ben Jelloun, han traído mi mente a la estupenda película ‘¿Y tú quién eres?’ dirigida por el español Antonio Mercero. Véanla.
Mi madre confirma lo que dice Antonio Tabucchi: “Que el tiempo envejece de prisa”. La memoria que se ahoga y con ella todos los seres que le pertenecían. La víctima que se queda sin pasado, sin presente. Con el futuro marcado a fuego, sin palabras ni voz, indefensa, impotente.
Las 204 páginas del relato publicado en El Aleph, escritas por el marroquí Tahar Ben Jelloun, han traído mi mente a la estupenda película ‘¿Y tú quién eres?’ dirigida por el español Antonio Mercero. Véanla.
