Marruecos único. Tan cerca y tan lejos.
Tierra que sentimos nos aguarda y a la que anhelamos llegar.
Hasta tanto sean los libros lo que nos instalen en el lugar
Se escribe esta reseña ensayística un día de particulares celebraciones para la literatura universal. Hace cuatrocientos sesenta y un años, en Alcalá de Henares, el 29 de septiembre de 1547, nacía Miguel de Cervantes y Saavedra, poeta, soldado, dramaturgo y novelista, creador de una de las obras cumbres de las letras castellanas de todos los tiempos: ‘El ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha’, cuya primera parte fuera publicada en 1605. Murió el 23 de abril de 1616. Miguel de Cervantes y Don Quijote fueron nómadas hasta el tuétano. No eran sus espíritus ni sus cuerpos estacionarios. Y sus mentes volaban, claro está. Los dos Caballeros, infatigables lectores y viajantes, voraces consumidores de páginas, enfermos desahuciados de
literatura. Trashumantes somos los lectores, patiperros de cuerpo y alma, vagabundos de librerías, bohemios en solitarios cafés, ambulantes de libro en mano.
Residentes del mundo entero, no reconocemos por tanto fronteras ni límites de ningún tipo, menos todavía aquellos creados por los hombres para parcelar las conciencias, las ideas, los actos, los amores, los idiomas, las culturas de otros seres humanos, a cuento de aplicar ideologías políticas
castrantes, religiones pacatas y constituciones agobiantes concentradoras de poder, de ésas que convierten a los gobernantes en cuasi dioses. No, los lectores, aunque nos corten todas las libertades y nos quemen los libros, somos y seremos libres y practicantes, como dice Enrique Vila Matas de ‘El arte de la insolencia’. "Majaderos" de tomo y lomo y jamás
sumisos.
