¿Lo haces a la calle, al cielo o a la estantería, a la más especial de todas, la de tus libros buscando quizá, el guiño disimulado de un libro, de un autor, de unas letras que te suplan la carencia de aire, de ánimo, de fuerzas, para no liquidar tu mismo, lo poco de vida que te queda y dejarlo al Gran Hacedor, que lo haga en el momento, que toque tu página, la que pides sea, la próxima, la que se viene en la primera vuelta de hoja?.. ¿Tanto así te pasa lector. Tantas cosas así nos unen amigo invisible que por ello te lanzo un dato, te tiro una cuerda, te extiendo un puente, busca en tu biblioteca, en tus anaqueles algo de Antonio Gala, te servirá de bálsamo, te brindará reposo, te iluminará la ruta. Por un tiempo. Por unos momentos. Los necesarios para asimilar el dolor. Para desinfectar la piel, para razonar el móvil de tu agresor o agresora. Para con él, con Gala, meditar en "Quien es el dueño de la herida". Te ofrezco yo uno con mágico título. Uno que te calzará, que te comprenderá. Uno escrito como solo él Antonio Gala, sabe hacerlo. "La Casa Sosegada" de Editorial Planeta. Un manuscrito en el que el rotulador del maestro, destila, paciencia, tolerancia, amor. Un libro de cabecera. Un tratado de la vida. Una propuesta filosófica desde interiores. Sí que atisba desde las esquinas más silenciosas esquinas de los lugares habitados por los hombres. Trescientas doce páginas buriladas en castellano maravilloso. Las letras recobran vida. Las palabras son justas, regulares y perfectas para el ejercicio de recuperar el alma. En trances tan siniestros como la soledad de quien cree tener compañía.

"La vida es, por encima y por debajo de todo, alegría. Hay millones y millones de buenas cosas que nos suceden o que podemos gozar y que son gratis: la elegante y grácil dinámica de los animales, su incomparable colorido, el aroma infinito y tenue de las flores, las luces que ni un solo segundo son idénticas, la belleza con que las reciben los pétalos y los volcanes, las alas de los mínimos insectos y los océanos increíbles. No es un dislate pensar que el Edén verdadero se halla en donde nosotros nos hallamos, aunque existan quienes han decidido no disfrutarlo sino sufrir en él". Pág. 88.

A lo mejor ahora amigo lector no quieras saber de nada. De nadie. Quisieras por el dolor parar los días, y que algo te aplaste para siempre. Porque de la vida tienes asco. Que la desesperanza te atrapa en sus gelatinosas manos. Ahora que mires hacia donde mires está nublado. Ahora en que nada crees. Que tus mejores opciones están en los archivos del olvido. Has de leer poesía.

Nadie mojaba el aire tanto como mis ojos. Me decías: "¿Trabajas?"Me decías: "¿Ya es hora del té?"

Y yo no te decía: "Te amo";no te decía:"Eres todo lo que tengo";no te decía:"Eres la única rosa en la que caben todas las primaveras".

Me decías: "Adiós, hasta mañana".O me decías:"¿Necesitas algo?".

Y yo no te decía:"Me estoy muriendo de amor ... Me estoy muriendo".

Nadie mojaba el aire como yo.

Has de medir la tesitura de Antonio Gala. Su capacidad de palabra. Has de buscar apoyo en la simetría de sus ideas, en la arquitectura de sus letras, en el arte de su voz, en la tersura de sus amores.

"La Casa Sosegada". Es algo así como poner la fiesta en paz. En orden y con respeto. En armonía. Y en tu idioma y en el mío. En la lengua que nos une. En el puente que esta tiende. Es renovación de talantes. Es la alquimia del amor. Es como volver al seguro espacio del vientre. Como despertar cubierto por el cabello de la mujer que amaste anoche, sin prisa, pero sin descanso. Es la fusión de los espíritus. El pausado sabio, particular, inquieto, y musical del autor. Con el tuyo o el mío lector. Que a esta hora están a lo mejor encharcados de dolor, de mustiedad, de hastío, de confusión, de ira. Es el instante propio y mejor recomendado para infiltrarte en Antonio Gala. En este escritor de Córdoba, que una vez leído se convierte en un "Imposible olvido", en una "Pasión turca", o en "Los invitados al jardín". En una vertiente del sentimiento que nos impulsa hacia la vida y nos acerca a la muerte. El amor.

"Amo el minúsculo fragmento de mundo que está al alcance de mi mano, y el no mucho mayor que está al alcance de mis ojos. Amo el rayo de sol que en este instante incide y reverbera sobre el papel en el que escribo. Amo el desordenado tumulto que me rodea en esta mesa de trabajo. Amo el aire resplandeciente de estas primeras horas de la tarde y la suave temperatura que se adivina en él. Amo lo que veo tras las ventanas: el jardín expectante bajo el vuelo de las palomas, y los frutales que descienden hacia la alta barrera de eucaliptos que orilla el río. Amo a mis perrillos, ahora abandonados a su sueño cuyos ladridos podría distinguir desde muy lejos, y cuyo amor puede vaticinar igual que ellos el mío. Pero amo también a las antipáticas hormigas (bueno no sé si las amo, pero me resisto a matarlas). Pág. 106.-

Que la lectura te sea material curativo. Lector entrégate a ella. Embarca tus malos momentos en el buen libro que comparto esta jornada contigo. Recibe de Antonio Gala el apretón de manos que forjan sus letras. Mi fraterno abrazo. Si el gran Geómetra del universo no se opone hasta la próxima semana.