Para el hombre del maletín azul

poema de Delia Pasini

A Juan García Gayo

Que en realidad es negro. Y transforma

en señal de trabajo con esmero.
Una figura aferrada a su recato, su astucia

y su rutina.
El hombre del maletín azul (en rigor de verdad,

negro) designaba sus poemas con el nombre

de los días hasta que vio la flor. Una amarilla.
Fue cuando decidió ese nombre para sí.
Y al sumergir la cucharita en el café

probó el sabor ocre de la dulzura del invierno.

Hace tiempo ya habita mis lecturas y mis soliloquios.

Amarillo, obsesión de la infancia, conjura el maleficio

del estuario marrón. Atrae el oro de los tigres

y la loca impericia con que intento descifrar el regocijo.

El hombre del maletín azul y la flor amarilla

ilusionaba rosas y se burlaba de ellas.
No daba el tipo de cortesano isabelino.
Sorbía su café y sus palabras pero esa espina

lo punzaba. ¿Amarilla o lunácca?

Invade libros, citas y reminiscencias.
Acaso las espinas ya no tiñen de sangre su calvario.

Acaso verlo sea convocar el amarillo

dentro del vapor humeante de la página.

La cucharita gira y el azul se pierde en el silencio.

Una elección: amarillo atrapa y se evapora.
Color de muerte era en Italia.
Aquí, en el puerto, es matiz de alegoría y desenfado.

Estamos lejos de las minas de carbón,

palabras extranjeras suenan extrañas

en su manera de nombrar. Y aun cuando reconozca

su sonido, nunca sabré la cualidad de lo que evocan.

Sí, religiosa es la sustancia misma del poema.
No importa cuánto se crea, está el destino.
Tienta al hombre del maletín azul.
Él conoce otras cosas. No siente necesario

ese poeta músico que comprendía el universo

aunque su mirada nos convoque en el Ángelus.

Ir a índice de poesía

Ir a índice de Delia Pasini

Ir a página inicio

Ir a índice de autores