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El destino y las cosas |
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“En tierra de indias, sobre el espinazo de la cordillera de Los Andes, un mercader español ha muerto” — Antonio Di Benedetto. |
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El puerto se achica, los barriles rebosan de agua dulce y las galletas inundan la despensa. Los botones de la casaca y el sable deslumbran, tal como lo harán en el regreso triunfal. En el camarote la pluma raspa, dibujando letras meticulosas sobre el diario de viaje, que se abre cada noche iluminado por un modesto candil. Las lunas nacen y mueren, mientras la barba crece como el hambre. Los olores son insoportables hasta que se olvidan y la proa cruje hacia el Oeste. Una tarde la tierra firme aparece, pero baila bajo los pies por varios días; al fin se aquieta. La selva es penetrada por la cruz, que empuja la ambición del oro. La luna sigue muriendo, los botones ya están negros y el acero percudido y mellado, por sangre y hueso de infiel. Piel contra coraza, acero contra piedra. Un tiento suena grave por la descarga de una vara flexible, empujando la madera. El aire silba rasgado por la punta afilada que traspasa la coraza, que quiebra, que perfora. El diario de viaje cae, ya desprolijo, con manchas del color que tenían los morriones muchas lunas atrás. El mercader español, devenido aventurero, se desangra sobre un sueño.
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Pedro G. Palacios
pgpalamercedino@gmail.com
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