Este libro llega por peso propio, sobrellevando el natural temor del primerizo. Atrincherado en las eternas dudas del escritor, Rubén ha desgranado en suplementos y espacios de periódicos o apartados de un blog sus relatos y cuentos, sus aguafuertes ciudadanas, sus estampas cotidianas.
Lucero no tiene pretensiones universales. Pinta su aldea con un lenguaje literario cercano a la sencillez, con trazos poéticos y filosóficos. Nos pasea por lugares conocidos, metaforiza personas de carne y hueso en la criba de su imaginación, con el hondo conocimiento del espíritu de la ciudad.
Es un agudo observador. El hilo conductor de sus relatos está cruzado por personajes queribles: el soñador empedernido, el fracasado, el solitario, el charlatán, recreados en las mesas de café donde se arman y desarman los mundos previsibles. Y la mujer ideal, retratada en Emma, que lo entiende, le reprocha y lo redime.
No se da aires de poeta, no dificulta el trazo: busca limpiar el texto para que llegue claro y distinto al centro de su destinatario, y lo logra con un lenguaje fresco que atrae e identifica. Le busca la vuelta de tuerca para extraerles las rebabas, para dejarnos pensando. Es ahí donde su prosa fluye, al compás de las urgencias o las morosidades.
Su lejano oficio periodístico y su cercano quehacer en la noche de la ciudad, lo han dotado de una de las mejores armas de un escritor: vivencias innumerables, conocedor de los secretos murmullos de la ciudad, secretos bien guardados y no revelados en el apetecible plato amarillo del lenguaraz. Alistado con los sufrientes de soledad, de hambre y de sueños, no juzga, invita; no discursea, muestra. No nos sirve la mesa: deja que acomodemos los utensilios como nos plazca.
