Fiesta marítima
Cuento de Laura Nicastro

Cúmulus se hinchan en las velas del bote

Los atabaques suenan.

Obá, obá, obá, corean hombres y mujeres sobre cubierta.

Las palmas de Mariano baten el parche con un ritmo que él no aprendió. Lentamente redobla el trueno en sus dedos; cierra los ojos; busca a tientas en la noche del pasado. Centellas que relumbran en el vientre del tambor le señalan el camino.

Mariana se alza: las trenzas renegridas vibran al ritmo de su cuerpo y su túnica amarilla roza las tablas. Un temblor tras otro la sacuden. Sólo ve lo que ordena el atabaque. Los miembros se crispan, ondulan. Le estalla el ritmo a los pies como una flor violenta.

El hombre, perdido, cuaja borrascas en los árboles; brama el viento por las ramas dobladas, los rayos fustigan nubes en la comba del cielo. Todo crepita en el parche y es lodo y fuego y trueno. Pero la tormenta pasa. Todavía caen algunas gotas, mas el agua fluye sin prisa.

La mulata obedece; ahora es sierpe de bronce, felino en acecho, brasa de Angola en medio del mar. Una leve fatiga le ablanda la boca. Abre los ojos, los brazos llaman, ondula su cuerpo. Con los párpados bajos, coquetea. Su mirada va. viene, se desliza por cubierta, espía el reflejo de otras miradas. El deseo se le enrosca en los finos tobillos.

Un hibisco rojo hiende el aire. lilla lo recoge al vuelo. FJ atabaque enmudece.

Los celos son dos navajas que buscan la carne del otro. Mariano se encoge y salta. El metal le quema la mano. Gotas minúsculas chispean en su piel mate.

Falla.

El otro se corre. Lo enardece con su risa. Es una pantera emboscada. Parece inmortal.

Un silencio canicular pesa sobre cubierta. El hibisco rojo en el pecho de la mulata todo lo tiñe.

Mariano se agacha, brilla la daga en un arco de luna sobre su cabeza. Se cjuedan quietos, se miden, tiemblan por matar. El odio tiene el color del acero.
Ninguno respira.

Vigilan.

Pero alguien empuja a Mariano y el agua abra su boca de plomo.. Por encima del remolino que hizo el cuerpo al caer: el viento despierta y sopla.

El velero se aleja.

Patea con fuerza, estira la mano en busca de la soga que le arrojaron. Pero el barco se va y la cuerda lo sigue.

Obá, obá, obá, le trae el viento de todas partes.

La muerte es verde y tiene burbujas en la cara y la piel fría. Ahora lo sabe.

Sube otra vez. El velero es más pequeño, lo llama su mujer. Oye el chasquido de alguien que se tira al agua.

La soga se le vuelve a escurrir entre los dedos como un reptil huidizo. El miedo le torna las entrañas de coral, sus ojos parpadean algas y el aire tiene gusto salado. Pero no alcanza.

Asoma la cabeza por la ventana de plomo que son las ondas. Retiemblan los atabaques en sus tímpanos. Mueve las manos como queriendo golpear el parche. Se hunde.

Él no sabe nadar y nadie lo sabía.

El verde es más oscuro después del cielo nublado. El corazón le pulsa las sienes.

Tose y una catarata lo invade.

Iemanyá. la diosa de las aguas, lo reclama.

Flota hacia él con sus gasas claras, lo envuelve, se aleja: lo abraza. Ya casi se entrega.

Le tiran del pelo con fuerza. Lo suben. Qué más da.

Pero el agua se aclara, se atina, desaparece.

Difusa, entrevé una túnica amarilla.

Los tambores estallan en la luz de la bahía. Ha vuelto el velero.

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