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Reconocerse en los pipotes de basura, en el alarido del pueblo, en su
angustia, crispación y grito. Oír el clamor, el griterío, al hambre en
su galope. Sentarse en el lugar del hambre, detenerse a la orilla de una
lágrima, saber del diapasón del pobre. Sentir la muerte girando en los
talones, los hambrones. Abrir el atajo que nos lleve al hombre.
Desarmar como un niño la osamenta y dejar el juguete de nuestra estatura
abandonado en un rincón. Estar vivos todavía entre las sombras, en pie
de muerte andando. Pisar la sombra en busca de un instante. Enterrar
hondo el desvarío mientras la muerte nos espera un rato. Ir de
contragolpe hacia la muerte, cantando entre los pinos asombrados. Ir en
fúlgida arrogancia componiendo la propia sinfonía. Ir de tempestad en
tempestad, velar, virar mientras morimos. Comprobar que la alegría
existe, auténtico gol, tal como la tristeza no otra cosa que autogol.
Defendernos de la infinita goleada de la muerte, la más eterna de todas
las goleadas a sabiendas de que el jaque final estará siempre en otras
manos. Alcanzar un vano, donde la muerte no quepa. Convencerse del viaje
hacia la sombra, echar un vistazo al mundo, quedarse en medio de la
tierra, ponerle trampas a la muerte. Querer partir al infinito de cara
hacia el misterio para siempre. Llegar vivos a la muerte.
En noble pugna, golpe a golpe, a contragolpe, con vigor de brazo,
agilidad de pies, pura danza, avanzar, frustrar hazañas, convertir. De
derecha a izquierda, de izquierda a derecha, zigzagueando —ráfagas
encendidas, líberos, invitados del polvo eternamente— bailar, correr,
volar, ir al frente, atacar, adivinar, cumplir tiempos, correr el
peligro de la vida, adelantar, vivir, sobrevivir, resistir hasta el
último combate. Con la pena final en otras manos, esperar el pitazo
irremediable, volver con la victoria, a tiro limpio salvar la luz,
salvarnos juntos, jugar, salvar al hombre —la sal menuda de amorosos
huesos—.
Jamás la canción tuvo punto final. Persigamos un arte del hombre, con el
hombre, para el hombre. De cara al hombre y a pesar del hombre. Un arte
en el que no falte nada del mundo, nada del hombre. Nada del aire, ni
del fuego, ni de la tierra, ni del mar. Un arte a sangre y fuego, a paso
largo. ¡Capaz de amar, capaz de armar la paz! ¡Capaz! ¡Capaz! ¡Capaz!
¡Capaz! ¡Capaz!
Caminemos tras la nueva aurora en compañía. Fortalezcamos la casa del
hombre. Vivamos con el destino siempre en guerra, en guerra a muerte con
la muerte. No hay tiempo que perder. Será la última experiencia si
queremos resarcir vida, patria, libertad y pan. Conversemos con la
esperanza muerta, con el deseo difunto, con el sueño ido, con la sangre
rebelde del olvido. Mientras vivamos, juguemos al hombre, a la mañana; a
la vida, a su paciencia, a su escondite.
Guardemos la alegría, la rabia, la ternura, para cuando el pueblo salga
o llegue o nos convide. Demos grandes zancadas hacia nosotros.
Regresemos con el viento en armas a reclamar algunas y otras cosas.
Escuchemos los relinchos de la noche. Conozcamos las lluvias
subterráneas. Abramos la trocha que nos lleve al hombre, al mundo y a la
vida.
Fundemos un mundo, un país con palabras verdaderas, dignas, apasionadas;
las que nos dirán cuándo, con qué fuerza, de qué modo asumir nuestro
destino. A proteger al pueblo con palabras. A presenciar todas las
agonías. No aullemos como perros solitarios en la noche del crimen.
Carguemos con el fardo y echémonos animosamente a los caminos matinales
que ilumina la esperanza.
Rompamos todas las jaulas. De regreso del futuro, conquistemos la
utopía. Seamos hombres con nostalgia de futuro. Juguemos, soñemos con la
Paz. Al pie de la derrota, mientras la luna canjea el puesto con la
muerte, fundemos la razón mientras podamos. Saquemos a la calle nuestra
furia. Alcemos la esperanza entre las manos. El triunfo acuartelado por
ahora. Aparecerá siempre algún cocuyo, así algunas noches haya apagones
de luciérnagas.
Amémonos los vivos a los vivos, que siempre no estaremos como estamos.
¡Jamás, hombres humanos, hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en
la cartera, en el vaso, en la carnicería, en la aritmética! ¡Jamás tanto
cariño doloroso, jamás tan cerca arremetió lo lejos! ¡Ah,
desgraciadamente, hombres humanos, hay, hermanos, muchísimo qué hacer!
¡Cuándo nos veremos con los demás, al borde de una mañana eterna,
desayunados todos! Calla, crepúsculo futuro y recógete a reír en lo
íntimo de este celo de gallos ajisecos soberbiamente, magníficamente
ennavajados. ¡Cae agua de revólveres lavados! Vamos, pues, compañero,
nos espera tu sombra apercibida, nos espera tu sombra acuartelada.
Camaradas, varios días el viento cambia de aire. Como insomnes almácigos
en guardia, en la cárcel con sueño de esperanza, estará nuestra sombra
cuestionando. Esto es urgente, el tiempo apremia, el día. ¡Saludemos al
sufrimiento armado! Halemos al mundo. Bebamos, nosotros que venimos de
beber luceros en las altas copas de los pinos frescos.
Caigamos en cuenta de esta vigilia creadora, cuando a fuego lento se
decide la definitiva soledad del mundo. Velemos eternamente la
emboscada. Justifiquemos esta guerra, este insomnio. Seamos labriegos de
nuestra propia voz. Somos la palabra que está naciendo, la misma que se
detiene y volcará como campana su acero y su sonido hacia todas las
mañanas
¡Juguemos al hombre y a la vida! ¡Pan y paz para el hombre de este
tiempo!
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