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Drama |
| Medio sin manera El poeta se pone de rodillas al momento de la creación: Ya son versos sin sentimientos, aislados por el cemento y bendito por el azul. Mas, he que una lluvia precipita el baño universal. Y el pobre poeta siente como es difícil el penoso trabajo de la disposición libre, Mas difícil, quizás, la arquitectura interna del hombre. El olor de tierra mojada se impregna en los pasos comedidos Entre tantos vacíos, Y, en el pecho, algunas pocas plenitudes. El verso es otro, las luces están apagadas! |
Paulo Monti
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