El tabernáculo

poema de Ricardo E. Molinari

Selección de Jorge Zunino

                    VII
Ya no volveré a ti -luna de tierra-; quédate en tu cielo derrumbado,

con tu piel perdida, mojada en la lluvia.
Con tu soledad llena de espejos

con tu dolor partido como una fruta.
Yo quiero entrar en otro día, salir de tu sed

sin dejar un solo beso sobre una cornisa;

salir igual a una llama cubierta

de espumas y cenizas

a un nivel de flores.

Huir. Huir hacia donde el mar no lleve cariño

en las hojas,
donde no haya asfixia y tu nombre de piedra y espinas se oculte en montones de arena y conchas.
Pero el amor es el amor, y nadie puede desterrar una raíz de plata

con destino y latidos. Con una sombra inmóvil cubierta de memoria: con su casta de alma,
con su paisaje resbaladizo y sus manos

de arpa quemada.

Si yo pudiera olvidar sin oírte,

sin dejar la huella de mi cintura temblando
con el aire. ¡Pero el amor es amor, y el tiempo mueve juncos y adelfas

para que se encuentren con la muerte!

Cuando pienso que nunca he de volver al frío,

qué ganas me llevan de talar un árbol;

de quebrar el ala de un pájaro,

para que él disfrute

de un amor enloquecido.

(Cuando uno vive alegre, qué bien le debe caer
el canto de la noche sobre la carne. El canto de la noche. ¡Agua y pinos!.

Quién viera tu niebla obscura, ala de frente, pulmón muerto, aire de vino desdichado. . .)

Pero yo quisiera volver a otro día. Siempre he soñado, perdido en la sombra, buscar una rosa de hielo con su hoja de viento.
- La rosa que no verá la multitud,
la que espera, como yo, un largo día de fiesta
a orillas de un río del verano.

Adiós, junco húmedo, oscuridad de alondra entristecida.
Hasta nunca, si nunca es volver alguna vez: estas palabras como una flor

en su lecho de polvo, con su nunca, amando, en la garganta; con tu sombra inmóvil, preferida.

¡Raíz de nieve, ocioso cierzo!

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