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Las manos de mi madre
Rita Martín

Para mi madre, Gabriela, 
nombre de generala y de poeta
Los dedos de mi madre miran las joyas,
las sopesan. Luego las vende, sonriente.
dice que así fue su juventud,
su pasado. Un intercambio de magnífica pedrería.
Algunos, al reconocerla, exclaman:
"Claro, era usted
nuestra vendedora. No ha cambiado". 
La madre, entonces, extiende
su sonrisa
y acaso esa queja
que no traducen sus labios,
como una mano,
una fina mano acostumbrada
al valor preciso de la mercancía.
El crucifijo en las manos de mi madre
como su inacabable oro.

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