Más extraño que la ficción (una experiencia de la que se afirma solemnemente que es verdad, toda la verdad, y nada más que la verdad). por Jack London |
Me acuerdo, hace de esto algunos años, haber freído tocino durante la pausa del mediodía sobre la carretera de Klondyke, escuchando con incredulidad el relato de los infortunios de un pionero del Yukon. Había lágrimas y lamentaciones en su voz, mientras contaba lo que había pasado a causa de ios mosquitos. Durante el relato, se enfureció contra esas pequeñas calamidades con alas, y los malestares que le causaron, hasta el punto que llegó a insultarlos, en los términos más despiadadamente blasfematorios que nunca tuve ocasión de oír. Era un hombre vigoroso y había pasado siete años en el país. Ahora, yo sabía, trataba de descansar de una etapa de cincuenta millas que había cubierto en las últimas horas, y de las veinticinco, que tenía intención de recorrer, antes de la caída del sol. Como he dicho, sabía todo eso. Este hombre existía verdaderamente. Sin embargo me decía para mis adentros: "estas historias son imposibles. No pueden ser verdaderas. Este hombre miente”. Cuatro meses más tarde, dos camaradas y yo, cualquiera de nosotros hombres fuertes, bajamos dos mil millas por el Yukon sobre un bote al descubierto. Pronto hubo sollozos persistentes y lamentaciones a flor de labios. Nos pusimos a gemir, sin coraje en lugar de hablar como hombres, y a decir que todavía no se había dicho ni la mitad acerca de los mosquitos. Entretanto, yo me maravillaba de la sobriedad y el control de aquel hombre que antes que nadie, me había hablado de los mosquitos en la pausa del mediodía sobre la carretera de Klondyke. No me atrevo a relatar aquí, la historia de los mosquitos. He hecho simplemente alusión a ello, en este preámbulo quizás un poco largo, para mostrar que comprendo al jefe de redacción cuando ciertos hechos que me conciernen, vuelven a mí rápidamente trasvestidos. Porque es necesario saber que la realidad es mas extraña que la ficción, del mismo modo que ésta parece irreal para los lectores y los jefes de redacción. De tanto en tanto, he escrito relatos cortos de aventuras para publicaciones destinadas' a los jóvenes. Mi experiencia a propósito de ellos, ha sido prácticamente la misma. Siempre que he hecho surgii' de mi conciencia íntima una aventura infantil, recibí del redactor en jefe la acogida más paradójica. Cuando a veces mi conciencia no estaba dispuesta a caminar y tuve que referirme a hechos de mi propia vida, aventuras que realmente me ocurrieron, y lo que hice con mis propias manos, los directores de página murmuraron: “No es real. Es imposible. Eso no sucede así (...)”. Oscar Wilde ha probado una vez de modo bastante concluyente, que la Naturaleza imita al Arte. Yo he llegado a la conclusión de que la Realidad para ser verdadera, debe imitar a la Ficción. La imaginación creadora es más verídica que la voz de la vida. Los acontecimientos reales son menos verdaderos que los conceptas lógicos y los artificios. El hombre que escribe obras de ficción tiene la ventaja de dejar a la realidad tranquila. Me decía a mi mismo que el hombre de los mosquitos mentía. Por ciertos rechazos de la redacción aprendí que el que mentía era yo. Por esto he hecho figurar en la cabeza de esta texto entre paréntesis: -la afirmación solemne de su veracidad-. Ya que tengo confianza que nadie lo creerá. Es demasiado real para ser verdadero. (Unión General de Ediciones 10/18). |
por Jack London
Publicado, originalmente, en: Maldoror Revista de la Ciudad de Montevideo Nº 12 Diciembre 1976
Link del texto: https://anaforas.fic.edu.uy/jspui/handle/123456789/5662
Gentileza de Biblioteca digital de autores uruguayos de Seminario Fundamentos Lingüísticos de la Comunicación
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