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hacinamiento |
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mi pieza es tan pequeña, tan pequeña que el sol y yo no cabemos juntos, para moverme unto los muros con vaselina, si quiero darme vuelta debo salir primero, dar vuelta afuera y volver a entrar, si me suicido me pego un tiro en el pie y si devoro un pan –cuando me toca- al abrir los dientes penetra la ampolleta con toda su luz, mastico hasta mi memoria entre horrendas convulsiones, contuso, finado casi expiro un humo lila, un milenario olor asado. En realidad no necesito espejo, me veo en cualquier ángulo, hubo un intento de amor, no enroscábamos por absoluta imposibilidad geométrica, duermo parado en una cruz con hebillas, salgo a la calle aullando a cuchilladas, descolgando a mis vecinos, invitándolos a una gran carnicería. |
Julio Huasi
Del poemario
“Sangral América”
Colección La Honda, Ediciones Casa de las Américas, La Habana, Cuba, 1971
Gentileza: Rolando Revagliatti: www.revagliatti.com.ar
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