La muerte de la rosa

poema de Francisco Hernández

Han pasado las horas por el tallo

y la rosa en octubre se convierte.

Nutre su corazón agua de mayo:

espejo intacto de su mala suerte.
En el recuerdo, ya color perfecto,

se clarifica el eco que la nombra.
El “no” de su perfume resurrecto

espina lo brillante de la sombra

y la certeza de la mano dura

que la cortó con luminosa esgrima.
El cristal que la llena de blancura,

de angustia o nubes de tristeza,

sucumbe ante lo fácil de la rima:

muere la rosa de inmortal belleza.

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