De la palabra

poema de Daniel Gutman

“Aún es de día, muévase pues el hombre.

Llegará la noche y ya nadie podrá actuar. ”
J. W. Goethe

Incluso sabiendo que el metal fundido contiene en sí todas las formas:

alas de vasija, corazón helado en la promesa, animales y divinidades,

olas de un mar que descubre su mecánica inferior de rueda y rayo,

imagen que sobrevive en el espejo de la quietud de la conciencia

como un matiz de verde, aislado en la policroma espesura,

albergando la luz, guía los pasos del día.
Ley cierta que cumple la cronología al ingresar en su ignorancia:

el día marcha hacia la noche conducido por signos alterables,

un zarpazo en que se encuentran hambre y presa,

un estrépito de liberación de semillas en la caída de la fruta,

el chapotear de una bandada de árboles en la fiesta de la lluvia,

imitación del mutismo de un bosque de pájaros silenciosos en la nieve.
La construcción de un instante arriesga la posible continuidad de la vida,

pues sombras hay que necesitan redes de instantáneo efecto,

palas y picos, hoces y papeles, afilados roces concursantes,

incluso sabiendo que el metal fundido contiene en sí todas las formas,

el instrumento o matriz para dar a sombra una palabra.

Ingenuo es considerar que la cartografía, privada de mutaciones fantásticas,

es la correspondencia amorosa entre el hombre y la Tierra,

relación de conocimiento y entrega en el abrazo.
Sólo construye un mapa aquel que está perdido,
quien repetidas veces olvidará que en nada difiere de su rastro,
diagrama intrascendente del desconcertado exilio.
El universo posee, no a la manera del poseso sino del asceta,

un sistema interno de lectura de sí mismo,
vocales de exclamación en el ascenso y descenso de las estaciones,

ríos de lava en lechos de llanura, blanca aurora al margen de los siglos.
Un mapa reduce la vida a su dibujo, su fiebre a la tonalidad de los colores,

su tragedia a la escala en que la cadena se toma obligatoria...

y es necesario construir un mapa de ese mapa y luego otro de este último,

las ondas danzando en lo posible,
y finalmente un mapa que consista, corpúsculo probable de la danza,

en la intuición inefable de observar el este y coincidir con el salto del sol.
Una palabra es el mapa de su cosa.

Meses de treinta días, meses de treinta y uno, otros de veintiocho,

cada tanto uno de veintinueve.

Detenido ya, en este instante, observando luces, sombras, garabatos de eternidad,
olores de alejamientos y atracciones,
palpando un sentido propio, incluso en su límite,
¿cómo decir cuál es el momento del tiempo en que se vive,
qué significa el hoy y qué misterios el ayer ha concedido al mañana?
Simpatías de contrarios elaboran la sucesión de los instantes:

dos agujas que tejen su convivencia sin nombrarse,

porque la esencia del Todo y de las Partes no es...
Detenido ya, en este instante, basándose en pulsos y latidos,
¿cómo decir cuál es el mes, aun cuando la vida dure sólo un año?
El almanaque, o la escritura, enmascaran y simulan el tiempo;
extraviados, ¿sabríamos en qué época precisar abrigo,
en qué otra aspirar fragancias y humedecemos en miles de erecciones?
Un mes es una palabra que dura treinta días, treinta y uno, veintiocho,

cada tanto veintinueve.

En el borde imaginario de los ciclos infinitos de la vida,

ambulando por cementerios de fósforo y sílice, cautiverios de piedra,

las palabras limitan la vida a lo escaso que perciben de ella.

¡Lenguajes de frutas! Una palabra de fresa que sonroje los labios,

una expresión de piña madura para dientes de marfil,

cerezas para dedos de nácar, uvas para sueños de embriaguez.

¡Lenguajes de riesgos! Una oración que mate, que destruya y resucite,

que vibre y recomponga. Peligros para huesos de hielo,

para articulaciones de metal, incluso para agitados reposos.

¡Lenguajes animales! Que la palabra tigre expanda nuestros músculos,

asociación de luciérnaga en la noche caliente de los trópicos.
Palabras vertebradas, aladas, escamosas, acorazadas.

Oh. Palabras para desatar el amor.
Palabras que fecunden. Palabras que funden dinastías de alegría y dolor.
Ni palabrasinstrumentos ni palabrasmapas.
Palabras de puro impulso, instintivas, vibrantes.
Palabras para fundarte, lector; para crearte de la Nada hacia Ti mismo,

para destruirte al saberte con nombre que no dice lo caliente de tu sangre,

lo frío de tu cerebro que sabe que nada significa
                                                                       la palabra palabra.

DE LA FUGACIDAD DE LOS AMORES
"Literature is alwavs an impatience on the part of knouledge."
Hcrmann Broch
El Día crece: un cauce de luz aparentemente prefijado.
Pájaro y rama entablan una flexible complicidad: ambos se sostienen a sí mismos en el otro.
Aprenden, sin cederse al error,
que peso y resistencia conmutan propiedades:
lo que tiende hacia el centro de la tierra
se eleva en arco que desciende er trino;
lo que se alza, consistente raíz en el empuje,
busca en ala, identidad en los opuestos.
Una hebra de brisa queda atrapada entre rama y pájaro Una suavidad detenida sin por qué con razones, al posarse la rama sobre el vuelo del ave.
Observo, con mirar distante, la reunión múltiple de la que mis ojos participan ¿por azar?
Sin embargo, repentinamente, el conjunto varía para siempre, ala que se aleja, temblor de las hojas en vibración de péndulo y ligero frescor que acaricia mi frente.
Sólo mis ojos conservan, por un mínimo instante, la escena completa.
En su inercia, la retina prolonga una memoria parecida ai poema

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