Epístola a Hieronymus Bosch

poema de Alberto Girri

Qué bien supiste

cuanto nosotros, hijos de ira,

no comprendimos,

el principio del mal

deformador de nuestra materia,

mal inmaterial que examinaste

como quien apila cuerpos

y con frías incisiones

extrae de sus cabezas la locura,

y de sus organismos

la confusión de los tres reinos:

árboles con rostros,

piedras que también son plantas,

metales animados, venenosos,

el insecto cabalgando al pájaro,
el pájaro afilando su cuchillo;

pues de eso hablaste y gritaste,

y bajo formas de visión

establecías que juntos propiamente

componemos un solo cuerpo,

privados del gran beneficio,

sustraídos al amor de la semilla

que cayó en el suelo y murió

para no perderse, perdemos.
Mas siempre el hombre,
yo, cualquiera, tú mismo,
el hombre y su desnudez
correteando atontado
por jardines de delicias
y planicies infernales
y detrás y arriba
del carro de heno del mundo
en el que cada cual arrebata lo que puede;
su desnudez, no el sexo,
añorando la totalidad de la desnudez,
la primitiva unidad hermafrodita,
el completo ser adán-eva.
Vagabundo de lo extraño,

mano que aspiró a ser conciencia,

que la oración de tu oficio

haya subido derecha,

como un perfume.

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