Tengo la sed del caminante

que recorre la tierra y se desmaya

el agua necesaria.

Cada gota se agota

en el recuerdo del río que envejece

sin milagros peinándose en las piedras.

No hay tesoros de líquidos placeres

escondidos en cuevas de bonanza

para saciar de verde el horizonte.

La muerte nos vigila

con su aridez de playa ausente,

yo escapo de su ira y me detengo

para beber la última esperanza.