Libro de horas de Colmar

poema de Luisa Futoransky

La sangre oxida un himno

a la viga, la verga, la virgen;

al minio, la purpurina

y el verde bilioso de los iluminadores.

Los pasteleros a sus cremas

los flagelantes a sus disciplinas.

La página alsaciana huele

vino untuoso, chacinados

y repollos fundadores.

En la calma del museo comunal

las espadas gimen todavía

bajo el pulso sereno

del decapitador.

El campanillar de los badajos,
el tremolar de los autómatas,
hasta la pierna alzada de la bailarina
en la inevitable cajita de música
de todas las vitrinas
avergonzados
suspenden
la partida.

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