Rolling Stone

poema de Jorge Fondebrider

de “Los últimos tres años”

La música, la pérfida ilusión de que todos son iguales.

¿Será por eso que de un lado del estadio hay una luna

que escapa a los gritos de la gente?
Arrastra en su trayecto lo que queda

del día. Así, sin estridencias, ya se apropió del cielo

hace un momento azul. Pero ahora es negro,

con una luna esquiva. La gente, indiferente, quiere sangre,
pero después, el bife, la política, los precios.
La gente está de pie, aullando a las estrellas.

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