XXVIII
Renée Ferrer
reneeferrer@gmail.com

Para taparme tengo
una manta de frío y de silencio,
una lágrima gris
y todo el abandono.

La tierra calla envuelta en humo
y frío.
No llégale sol,
mi mente sola vaga por antiguas querencias.
Alguna flor,
algún momento,
se escapan brevemente de la aterida realidad
para extrañar un sueño.

Es invierno.
Un invierno de escarcha cenicienta,
sin lumbre,
sin alientos,
sólo atroz permanencia.
Ya no hay viento, ni luz,
tan sólo frío.

Los huesos tiemblan en mi cuerpo,
los nervios, las ausencias,
el vacío corazón.
Recostada en la pena del crepúsculo
tirita mi alma amoratada.