Los trabajos del poeta

poema de Nicolás Espiro

1
Resistía en su voz, ritmaba sus azufres. Traía una suerte de tallo original altamente expresivo, intercambiable y agudo. Corrían los días tras su anteojo rotundo, esos dios caídos con furor a sus pies, esas luces y hojas arrancados con furor al día y al paisaje.

Espejo extremadamente trabajado, urna de las sombras fatuas, jamás hubiera consentido en perder su viaje ni su tiempo.

Sin duda conocía los rudos radios del lino, allí donde los meses ruedan sus horas especiales. Pero no podía nombrarlos: ¿No era acaso gloria del hombre lo ambigüedad, la ecuánime senectud?

"En esta casa no se forja, se urde; no se aguarda, se acecha. Y nadie reclina aquí sus aguas vivas"

2
Así, dijo el hombre hablando por primera vez, no es de su voz la corteza ni el dedo que el azar mueve entre el follaje sagrado.

Así, no es de su ámbito la seca y dura tierra; y digo de aquella en que los profetas consagran la igualdad de la carne y de un orden que estalla de júbilo. Ni al alcohol que horada las rampas puras de los días por venir o las últimas estribaciones del salitre en su garganta conoce su lengua de acecho y marchito esperanto.

Ha de partir su miga en el páramo que espera tras los forzados portones, pero será inútil.

Ha de alimentar su cortejo barroco, pero esto no es de hoy, ni de ayer.

Así, dijo el hombre — y era por primera vez que hablaba — se perderá paro él el perfume de esta fresca contienda (tanta sed en sí mismo), el fuego perdurable de esta piedra solemne.

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