El usurero

Poema de Juan Cristóbal Nápoles Fajardo, "El Cucalambé"

   ¿Ves aquel hombre? ¿lo ves

Amarillo, flaco y triste,
Que haraposo traje viste

De la cabeza a los pies?
   ¿No ves su rostro severo,
Su mirada maliciosa?
¿Ves el afán que lo acosa?

Pues ese es un usurero.

   Ese hombre de faz siniestra,
Y a quien odio por quien soy,

Es el tipo que ahora voy

A sacar a la palestra.
   Ese es el pillo usurero

Que sordo al humano lloro,

Solo sueña con el oro,
Solo piensa en el dinero.

   Las desgracias aflictivas

Del infeliz aprovecha,
Y ¡ay! del hombre a quien acecha

Con sus garras incisivas.
   Caimán de largos colmillos

Que en el piélago mundano

Devorar sabe, inhumano,
A los pobres pececillos.

   Hombre que si refunfuña

Llorando tu adversidad,
Tiene de ti caridad....
Pero es caridad con uña.
   Pájaro de mal agüero

Que viviendo sin decoro,
Solo sueña con el oro,
Solo piensa en el dinero.

   Ante él la viuda infeliz

Suspira y solloza en vano,
A sus pies el artesano

Dobla triste la cerviz.
   Y al oír sus expresiones

A esos fingidos halagos,
Todos sufren los estragos

De sus crueles exacciones.

   ¿Por quién abatidos gimen

Tantos hijos de familia
Y entre una y otra vigilia

Suelen hundirse en el crimen?
   ¿Por quién de la adversidad
Sufren los crudos rigores

Tantos hombres jugadores

Como plagan la ciudad?

   ¿Por quién? por el usurero

Por ese que con desdoro

Solo sueña con el oro,
Solo piensa en el dinero.
   Por ese inhumano y vil

Que, fingiendo que complace,

Causa más daño que el que hace

La pólvora y el fusil.

   Ese que ves altanero

Con rostro amarillo y triste.
Ese que tan mal se viste
Y que se llama usurero,
   Es un árbol sin virtud
Del mundo sobre la arena;
Es un áspid que envenena

La flor de la juventud.

   Oprobio de nuestra edad,

Perro que muerde y no ladra,

Carcoma vil que taladra
Y mina la sociedad.
   Míralo en este momento
Esclavo de su avaricia,
Más triste que la ictericia,
Más lánguido que un jumento.

   Sin comer ni una piltrafa

Suele estarse un dia entero,
Por no gastar el dinero

Que sórdidamente estafa:
   Y almacena en sus gavetas

Ese usurero que ves,
A un lado los pagarés,
A otro lado las pesetas.

   ¡Usurero!.... ser que inspira

Tétrico horror que nos pasma.

¡Usurero!.... vil fantasma

Que Dios confunda en su ira.
   Sordo a la justa querella

De aquel que a sus plantas llora

Por una simple demora

Lo demanda, lo atropella.

   Y se hace firme en los pies
Y en ser impío se afana....
Mas ¡ay! ¿Qué será mañana

De ese usurero que ves?
   ¿Qué será de ese menguado,

Insensible al justo lloro,
Qué será con todo el oro

Que conserva almacenado?

   Para ese que se divierte

Con ser avaro insensible....
Habrá un momento terrible....
El momento de la muerte.

   Entonces él que hoy prospera
Y en sus cálculos se abisma,

Verá el tenebroso prisma

De la suerte que le espera.

   Maldiciendo su existencia

Con el pesar más profundo,
Oirá blasfemar el mundo

De su criminal conciencia.
   En su postrimer angustia,
En su horrorosa fatiga,
No hallará una mano amiga

Que enjugue su frente mustia.

   ¡Morirá!—Su ceño adusto

Revelará en su exterior

La muerte del pecador
Y no la muerte del justo.
   Y el alma de este hombre vil,

Cual una encendida mecha,
Al infierno irá derecho

Como bala de fusil.

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