La señora Irma Peralta dice que la vejez del ombú es puro cuento. En realidad no debe tener más de sesenta años, lo cual, en la vida de semejante vegetal equivale a estar en plena adolescencia. Más viejas son las higueras que lo acompañan en el predio. En verano, unas brevas enormes, que hacen juntar agua a la boca del que las contempla, lo confirman con su sabor sazonado y antiguo. Las higueras están allí sufriendo los arañazos de los gatos, humildes y retorcidas ante la magnificencia de la fronda de su vecino.
La corpulencia del ombú es objeto de especulaciones, leyendas e historias, pero su dueña remontándose a sus recuerdos de infancia, trata de desmitificar tanta novelería que se le adjudica. Aclara que fue su madre quien lo plantó.
—Eran tres plantitas que luego se hicieron una sola.
Creció vertiginosamente dando sombra a la fantasía de los chicos del barrio que jugaban a las escondidas, tanto en las raíces como en la copa. Ellos, con sus subidas y bajadas, idas y venidas, trepadas y caídas le han ido modelando esta forma de barrocas sinuosidades, han sido, sin duda alguna los diseñadores de la obra de arte vegetal, admiración de quien surca intrépido el barrio de la Cochancharava con espíritu aventurero.
