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"Leyendas,
leyendas...
Descalabradas,
rendidas
por
el fracaso, volvieron
Todas
las expediciones
que
fueron en pos de presuntos
El
Dorado de La Trapalanda, pasaron
por
Soco Soco de ida y vuelta"
Juan
Filloy - "Urumpta"
Leyendas
fantásticas y relatos de maravillas. Un viaje por América mítica desde
laTrapalanda, camino del oro.
Las
leyendas son narraciones que se vienen contando desde siglos. Pertenecen a
la memoria colectiva de los pueblos. Su ropaje es suntuoso y fantástico,
tienen un pie de verdad: algo existió, algo pasó, se conoce su
protagonista, su relato suele ser complicado. Se transmitió de generación
en generación; en cambio, el mito es un puro invento, suelen ser dioses
imaginarios, seres superiores que necesitan de cultos, forman la cosmogonía
de los pueblos, el origen de sus creencias ancestrales.
Trapalanda,
palabra cargada de significados resbaladizos, contradictorios. Compuesta
de fracturados espejismos, de brumosos orígenes. ¿Quién comenzó a
llamar Trapalanda a esta extensa región que dio cabida a tanta delirante
leyenda, cuando con fiebre, hierro, pólvora e intrepidez se buscó el oro
de las Indios recién descubiertas?
Los
blancos barbados no bien llegaron comenzaron a interrogar a los nativos
sobre ese metal amarillo y brillante que los traía locos. De modo que no
bien establecida la comunicación entre los visitantes y los locales
mediante el uso de sus respectivas lenguas, todo fue un "hacerlos
hablar hasta que canten" dónde estaba el escondrijo, el templo, la
ciudad o la mina que guardaba el tesoro que los haría grandes de España,
nobles, ricos a perpetuidad, famosos, honrados y ensalzados.
Los
venidos de Europa usaban del tormento para interrogar a los aborígenes.
Tenían para ello un recurso convincente: los perros a los que adiestraban
para despedazarlos. La vista de las fieras fauces ponía locuaces a los
parcos indios. Tal vez la verborragia desatada por aquellos feroces alanos
que no sólo dijeron lo que sabían, sino lo que inventaron. Su instinto
de conservación les dictaba historias afiebradamente para sacarse de
encima a los molestos visitantes. Surgieron de este modo verdaderas
quimeras, ciudades encantadas, montañas de puro oro, tesoros enterrados,
fuentes de la eterna juventud. ¿Dónde está el Rey Blanco?, les
preguntaron a los muiscas colombianos y éstos, bajo tormento, les
dijeron: más al sur. Y se largaron los blancos para estos lados. ¿Dónde
está el camino para el Cerro de la Plata?, preguntaron en Asunción. Para
el poniente, respondían los asustados guaraníes y se perdían los
codiciosos en las selvas del Chaco Paraguayo. Las expediciones rumbearon
según la desesperación de los indios y según la fiereza y el empuje de
los foráneos. Todo estaba mezclado: el terror y la avaricia. La pasión
por la riqueza fácil, a cualquier precio y el golpearse el pecho ante los
santos queriendo borrar crímenes ante las imágenes de los altares. El
oro de los expolios se consiguió sobre ríos de sangre. Se levantaron
templos para aliviar conciencias. Y aquello fue el cuento del nunca
acabar. En cada taberna, tanto española como de las Indias, no se hablaba
de otra cosa como no fuera del delirio de las ciudades de cúpulas
doradas, donde la gente vivía en la eterna juventud. En cada mesa de
juego, en la salida de misa, en el burdel o en la sacristía, el tema era
el mismo: la Ciudad de los Césares, que había sido mentada por Francisco
de César en una expedición alrededor de 1530. Por toda la América
hispana corrió el reguero de la leyenda. Los indios decían que se podía
encontrar cerca del arroyo Tegua o por la tierra del Fuego. Por estos
espejismos se comenzó a caminar la América y se empezaron a buscar las
puertas de la Trapalanda, Tierra de tramposos, al decir de Don Juan Filloy
(*).
Pasó
por estas soledades infinitas, de ventoleras implacables, de profundas
sequías de desierto, la tropa incansable, forrada en hierro de los
buscadores del paraíso del oro, la salud eterna y la felicidad que
pretendían a punta de espada. Chapalearon por el Soco-Soco, arriba y
abajo buscando en sueños el son de Lin Lin, que bien pudo ser Lic-Sin.
Anduvieron tras los rastros del cacique Yungulo y se fueron asentando en
las márgenes del río al que los españoles, sin imaginación ni verba
llamaron el Cuarto. Arribaron los barbados de arcabuz, armadura y rodela
apurando sus cansados corceles en busca de la tan mentada Trapalanda,
locura inventada desde otros siglos y trasplantada a estos lares. Así,
pues, ese miserable grupo humano que construyó ranchos de los que sólo
sobresalía el techo pajizo fue, según Aníbal Montes, la puerta de la
Trapalanda mítica, tierra de las más grandes patrañas, con gentes
habituadas a las trapacerías, punto de partida de tantas expediciones que
terminaron en estruendosos fracasos. Estamos pues en el epicentro de las
viejas fábulas, de las arcaicas leyendas, éste es el lugar que antaño
se abría a la rosa de los vientos apuntando al esplendor y a la riqueza fácil.
Esta es la puerta de la enigmática Urumpta, que allá en la oscuridad de
los tiempos cobijó a los comechingones.
Pero
nada se sabe de la gente anterior a los pacíficos recorredores de las
soledades, los primitivos hombres que se dijo eran blancos y barbados, los
del talón
de acero. Invadieron después los hijos del Arauco, haciendo retumbar la
pampa brava con sus malones. La llegada de los españoles les trajo los
caballos formidables.
Fueron
los únicos en América que no se aterraron con las nuevas bestias; antes,
las convirtieron
en su mejor arma.
Los
ranqueles fueron sus hijos, azote de los primeros asentamientos blancos.
La
noche pampeana se pobló de incendios, alaridos y lamentos. Esa fue la
excusa esgrimida
por el General Roca para arrasar con todas las tribus de la pampa y de la patagonia
en el genocidio que se desató para traer lo que se dijo ser "la
civilización y el progreso".
Nada
quedó de los comechingones, sino miserables restos líticos, hachas,
morteros, bolas arrojadizas y puntas de flechas. Ya se está destruyendo
lo que queda en las cuevas de Inti-Huasi, donde al abrigo de las oquedades
se plasmó aquel agreste "vernissage" trazado por los proto-artistas,
dejándonos un valiosísimo testimonio de
sus vidas.
Todo
se lo llevó la rapiña, la codicia y la incuria de los que vinieron a
civilizarnos. Sólo quedan algunas crónicas, relatos, historias muy
mentidas, pero por sobre todo ha sobrevivido la leyenda, el mito, el
cuento. Y con todo ese material se ha forjado el folklore, en el que caben
los cantos, los bailes y la poesía de este pueblo que vaya a saberse por
qué peregrina razón llegó a llamarse "la capital del cuento".
Aquí
se dicen, mientras gime el viento entre los pajonales, las antiguas
palabras con significado mágico: Cochancharava, Soco-Soco, Lin Lin,
Yungulo. Pertenecen, como tantas en este libro, al idioma misterioso de
las leyendas, que al fin, son lo único que nos han dejado como para
recuperar la identidad. Ahora Trapalanda abre las puertas de su misterio.
Laguna
voladora, la de Suco
Había,
por loa alrededores del arroyo Santa Catalina, una lagunita que era un
primor, viera -solía decirme el Eleuterio, paisano contador de historias
y mentiras, mientras sobaba y trenzaba tientos para sus aperos. La viera,
azul y ovalada, como un espejo. Bicho que volaba no podía con su encanto.
Se abajaba, se tomaba el agua, chapoteaba, se daba un güen baño, se
gastaba todos loa gritos y al aire otra vez. De maravilla, vea. Era un
gusto ver tanto pato, garza y flamenco. Porque de tiempo en tiempo y
cuando debe ser, ellos, los bichos peregrinos... buscando lugar donde
hacer el nido. No era muy honda la laguna, pero de bonita ….! - y la
mirada del Eleuterio se perdía en su propio espejismo, como añorando el
paisaje perdido.
-Pero,
por ese lado, ni sombra de laguna, ni siquiera la hondonada que pudo haber
quedado - lo chuceaba con mi incredulidad.
-Bah,
eso fue hace mucho, usted ni había nacido, ni siquiera su papá. Así que
déjeme que le cuente, porque usted no sabe nada y esto en los libros que
lee no lo va a encontrar -y su mirada se achicaba hasta volverse para
adentro de los ojos, hurgando en esa memoria extraordinaria en la que
guardaba tantas historias descabelladas y mentiras convincentes, para
luego soltarlas impunemente, previo escupitajo por el colmillo. Entonces
sus ojos escrutadores taladraban al interlocutor semblanteando el efecto
producido. Ese era su momento de dosificar el suspenso.
-La
lagunita estaba por aquí nomaj, algo al sur del puente del arroyo, donde
se quiebra el terreno. Un invierno maj frío que los otroj, redepente, ¿no
va que se congela? Las cigüeñas, los flamencos y el paterío quedaron
maneados por el yelo y no pudieron sacar las pataj. Terrible griterío.
Siguió frío todo el día y los bichos ahí presos. Viera el escándalo.
Por fin pusieron de acuerdo. Se alzaron a volar hasta que tomaron altura a
pura juerza de las alas... y bue! Se llevaron la laguna!
-¿La
laguna helada? Así que se la levantaron norrias -fingí creerle para ver
adonde iba a parar.
-Sí
señora, se la llevaron nomaj, y como resultaba pesada, ahí fue que la
descargaron en Suco. Eso sí, cuando se reditió, se hizo grande, grande,
como está ahora y nunca maj se congeló.
Satisfecho
del efecto producido, todavía me sermoneó: -Eso prueba que loj bichoj de
la naturaleza, animalitos de Dios, cuando se ponen de acuerdo hacen
grandes hazañas.
-¿Y
había ranas y sapos en la laguna aquélla? -le tiré a ver si mordía.
-Capazmente,
toda laguna que se rispete loj tiene.
-Bueno,
Eleuterio, ya acabo de tragarme uno.
-¿Y
Ud. lo dice por la laguna que se llevaron? Güeno, por ahí andan hablando
de los platos voladores, ¡eh? ¿y yo no puedo decir nada de la laguna
voladora? -me reconvino entre ofendido y caviloso. Vea, no se puede con la
inorancia de algunos léidos -se apretó el sombrero de alas anchas que
era parte de su humanidad y le siguió dando sebo a los tientos con los
que trenzaba bozales y riendas, con tanta pericia como urdía sucedidos y
mentiras. |
