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Para poner a buen recaudo a estas ovejas
descarriadas del redil, los honorable miembros del Ayuntamiento proponían
la construcción de aquella pieza, en el mismo predio de la institución,
seguramente para tenerlas bajo su austera mirada. Pero... ¿de dónde
saldría el aporte para tal construcción pese a la inexistencia de
partidas presupuestarias para tal efecto? Sigue el acta:
"... proponía al mismo tiempo, se
podría gravar al público o al individuo que matase res, ya sea mayor o
menor, en un medio real por cabeza que era una cortedad por cubrir esta
cuota una parte ínfima y corta de la res, que de todo lo presupuesto,
atendiendo a las utilísimas ventajas que proponía de suyo verificando el
proyecto, presumía no haver resistencia del vecindario por resultar en
beneficio propio por honra y gloria de Dios y satisfacción de la vindicta
pública. Lo que visto y añido, tratado y conferencido por los demás
vocales, uniformes respondieron que desde luego".
Por lo tanto, quedó sentado en el libro de actas el
proyecto de escarmentar a las licenciosas.
Pese a mi búsqueda, no pude encontrar nuevas actas que
dieran más luz sobre asunto tan interesante ya sea porque se extraviaron
o porque el proyecto cayera en el olvido ante los acontecimientos
revolucionarios que se precipitaron sobre lo que fue la colonia española
con la crisis subsiguiente. Nada más se supo del destino de aquellas
vagas, prostitutas, prófugas y ladronas a quienes achacaron la
generalidad de delitos reñidos con la ilustre prosapia de estos varones
pretéritos.
La última escena registrada fue la orden de publicar
dicho acontecimiento por bando, de esquina en esquina, con redoble de
tambor y leído a voz en cuello. Nos queda la incógnita de que tal
proyecto no fuera llevado a cabo por no conseguirse los reales devengados
por el faenamiento de ganado o porque las antiguas mariposas de la noche
zafaron gracias a sus encantos de los severos.
Como se advierte, los varones de esta
villa todavía se sentían asistidos por la Real Justicia en época
revolucionaría.
Guardianes de las buenas costumbres. Una vez leí, entre
tantas crónicas de viejos tiempos, que Río Cuarto, desde sus albores,
fue el paraíso de los viajantes... ¡Eh! Son años de experiencia...
Bibliografía:
Actas del Cabildo de la Villa de la Concepción, año
1811.
Juegos
peligrosos
En 1843 existió en Río Cuarto un café público
atendido por su propietario, don José María Narvaja, en el cual los
parroquianos jugaban al billar con entusiasmo y asiduidad digna de mejor
causa. Así decía la opinión pública entre gente trabajadora y
virtuosa.
A fines de aquel año hubo un incidente que figuró en
las crónicas, tal vez por la importancia de sus protagonistas y el
revuelo que trajo. Estando en la villa el coronel Meriles insultó
violentamente al teniente Rado, a tal extremo que de los denuestos pasaron
a las armas, mientras jugaban su clásica partida.
El comandante Oyarzábal, conocedor del altercado, ahí
nomás terció en el tema opinando:
"El billar que hay es totalmente
pernicioso por la indistinta concurrencia que atrae, desde que eso no se
permite en el juego de naipes de ninguna clase, porque en defecto de éstos,
los que son aficionados a ellos, se engolfan en aquel (juego) día y noche
con paradas enormes que los sacrifican a unos y a otros, especialmente a
los dependientes y habilitados, que perjudican a sus patronos, pierden el
tierno mal entretenidos y hacen abandonar sus obligaciones a muchos que
las tienen en ir a ver y entrar en apuestas".
En opinión del comandante, tan abominable diversión
debía ser suprimida.
De este modo, el gobernador vino a
enterarse de que:
"el billar que hay en esta villa es en todo
respecto perjudicial a la sociedad, en abrigo del ocio, la disipación de
los padres de familia, la prostitución de los hijos y de los dependientes
de casas particulares y últimamente, el germen de la corrupción y la
inmoralidad".
Así las cosas y a raíz del desbarajuste armado por los
furibundos hombres de armas, el juez de alzada debió ordenar "se
cerrase inmediatamente dicha casa pública", quedando para la
historia el epilogo moralizante, como quedó registrado en las actas la
clausura de "la casa de biyar que existe en esta villa",
librando al pueblo de semejante atentado a la moral.
Pero ya que estaban en la tarea de
adecentar a los que perdían el tiempo y el dinero en el billar, también
se cortó por lo sano prohibiendo las reuniones en pulperías, amén de
reglamentar las riñas de gallos y las carreras cuadreras, que eran
motivos de expansión los domingos y días de guardar. En cuanto a los
bailes, a los que eran cada vez más aficionados, sólo pudieron
prolongarse "hasta una hora moderada, porque si no se ponían límites
eran inevitables los desórdenes y la inconducta con mujeres".
Con estas quejas y otras por el estilo le fueron al
gobernador, que ya harto de estas letanías, ordenó al juez de alzada de
Río Cuarto que "cele y vigile en esa villa, como en lo restante del
departamento a su cargo, la conservación de la moral pública en todas
las familias, sometiendo a su estricto deber a aquellos que de ella se habían
separado". A este respecto, el cura parroquial ya había lanzado
anatemas y rayos desde el pulpito, "que andaban sueltos por estos
pagos los siete pecados capitales".
El gobernador, no sabiendo qué otra medida poner en práctica
con grey tan descarriada, recomendó a don Martín Quenón "que
vigilara la religiosidad y las buenas costumbres del vecindario". Era
público y notorio que en esta nueva Babilonia había parejas amancebadas,
hombres y mujeres que exhibían costumbres escandalosas, por lo que se los
conminó a ser alojados en el fuerte, hasta que acreditaran su
arrepentimiento como se les exigía. Estas habladurías eran para la gente
el pan de cada día, en los que estaban enredados algunos oficiales. A
tanto llegó el jaleo provocado que hasta los pulperos tuvieron que poner
coto a tantos y tan sabrosos desmanes con un cartel que "se prohibía
el trato del mostrador para adentro" por no interrumpir las tareas
femeninas.
Tal zafarrancho de dimes y diretes llegó otra vez hasta
el despacho del gobernador, al que no le quedaba ya más espacio para
disgustos. Pero no terminaron allí sus dolores de cabeza ni las
complicaciones con los vecinos en esta villa pecadora.
Cura lujurioso
Se dio el caso de que transitando por
este mentado camino a Mendoza, estuvo en Río Cuarto el reverendo Bernardo
Menéndez, a principios de 1850. Su visita fue recibida de muy buen grado
por la feligresía ya que su comportamiento hizo suponer que se trataba de
todo un santo varón, dada su conducta pía, sus edificantes conceptos y
su carácter amable. Tan meritorio les pareció a nuestros pretéritos
vecinos que el comandante de la plaza solicitó al gobernador que el prete
fuese nombrado capellán de la División Sur. De este modo, la autoridad
consideraba que la insumisa grey se pondría en vereda con más misas,
oficios y confesiones ya que sólo se contaba con el párroco para tan
grande misión. Al poco tiempo reventó otra vez como un obús la
maledicencia acompañada de comentarios soeces de la peor especie. El
padre Bernardo, declarado hasta entonces de buenas y amables costumbres,
resultó un monstruo de corrupción y escándalos. Lo pillaron ¡n
fraganti habiendo querido forzar a la esposa del alférez Juan Montiel y a
la del cabo Felipe Caray. "El inculpado se defendió alegando que había
estado libando aguardiente", como para atenuar la tormenta que se le
cernía sobre su tonsura. El comandante, en esta circunstancia, lo
reconvino severamente, recordándole sus sagrados menesteres, esperando al
menos un formal acto de contricción pública. Pero el impetuoso capellán
le salió con que "él tenía de hombre como cualquier otro y que la
culpa la tenía otro feligrés que lo había invitado a visitar unas
muchachas" (ya que no era cosa de desperdiciar la gente amistosa). Y
como siempre ocurría, le fueron con el cuento al gobernador, que al borde
del paroxismo tronó: "¡Botémoslo y que se vaya!". Fue así
que, en cumplimiento de órdenes tan imperiosas, se lo sentó en la
primera diligencia que pasó. De este modo, volvió la paz a la villa,
cuya población se tomó sus días para digerir y chismear el
acontecimiento. La moral y las buenas costumbres volvieron a resplandecer
mientras el carromato salía a los tumbos rumbo a Mendoza por el viejo
camino de los chilenos. Con la mirada nostálgica, algunas damiselas del
coro quedaron defraudadas: ¡Era tan dicharachero el capellán!, dice que
se acordaron... y las cabras siguieron tirando al monte. |
