Dueña del vago hechizo

poema de César Dávila Andrade

                                                                                                         Para Ti, Bettina, únicamente

Dueña del vago hechizo,
vuelvo infinitamente a mirarte y no encuentro

tus ojos en tus ojos, pues cierras las pestañas

y cierras la sonrisa.
Dibujas hacia dentro la piel de tu epidermis

con azul como el agua

o con blanco de nada.
Imperceptiblemente

estás triste,
estás sola. El Mundo que se ha quemado

pero tú estás risueña.
Entierras tus vestidos y escapas a la altura.
Niegas, vacilas,

amas remotamente,

te acercas al cariño,

te acercas al deseo

y dudas de su límite.
Dueña del vago hechizo!

Si miras, eres vista a lo lejos, en blanco,

sin negro en la mirada,

sin punto en las pupilas.
Sonríes, pero caen
tus orejas de leche al fondo de tus senos.
Tu boca está vestida
y tus labios desnudos renuncian a su gota:
no es sed, no es palabra,

no es silencio ni es roja;

es una fina llama

de albedrío y congoja,

de candela y granizo.

Dueña del vago hechizo,
qué hay entre la música y el color de tus ojos?
En qué país de siglos y montañas oscuras,
te miré como música
o te escuché de espiga?
 

Algo remoto y dulce, algo acerbo y dulcísimo,

viví ya en tu vida unido, unimismado.
Tu mirada me avisa una luz ya mirada,
un ardor compartido,
un solo cuerpo en donde
buscamos cuerpo a cuerpo
un sitio en el abismo, el celeste principio,
la flor que los antiguos
llamaron "no-me-olvides".

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