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Primavera en el lago |
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Es primavera también en este Lago de aguas podridas, Que no se definen Ni en fangosas ni en acuosas. Y es primavera En el bosque que lo posee, Bosque
de infamia y de miedos. Entre los colores oscuros Que se difunden en el agua; Entre olores penetrantes y nauseabundos; Sobre una piedra suavizada por verdes musgos; Ahí, desde un pedazo de tierra negra, La rosa roja y morada, Como los pezones de una virgen En la plenitud del frío. Ahí la
rosa a la intemperie. Esta flor que define sus peligros Con el filo de sus espinas, Sabe definir con colores también Sus estados de ánimo y Con aperturas y clausuras Invita a los demás A
acercarse o a alejarse. Dentro de la flor Hay una grata semilla, Entre suavidades, humedades Y temperaturas perfectas. A la semilla la recubren Paredes tersas, que son pétalos. Es
ése el hogar del universo. Un zorro que pasa, Que ve a la flor con sus pétalos abiertos, Corre esquivando su peso entre el agua Y hace confundir a las garzas Que
creen encontrar una con cuatro patas. Una vez sobre las rocas y el musgo, Una vez desprendida la rosa de ahí, Una vez la rosa en tierra firme, De un solo mordisco, Que indicó placer a las papilas del zorro, Los pétalos yacieron en el suelo. La semilla quedó sepultada por ellos Y
por otro poquito de tierra negra fértil. El lago, la flor, la semilla, el zorro y el bosque. |
Maximiliano Daponte
dapontecavaco@hotmail.com
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