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Por eso no le contesté nada y en seguida
estuve con él en la puerta. Se sabe que saldríamos a caminar. Ernesto es
así y nuestros doce años no soportan otras tratativas que ese "¿salís?"
liso y directo viniendo de un mechón caído sobre los ojos, de una
transpirada camiseta amarilla y de unas ganas de hacer muchas cosas que
le brillan en la mirada.
Un saludo "¿qué hacés?" y caminamos. El
agua de la zanja, un agua barrosa, oscura, caliente, cubierta de
protuberancias verdes como el lomo de un sapo, se agita por momentos a
impulso de invisibles zambullidas o respira a través de unos globos
lentos, pesados, que levantan nuevas ampollas en su pellejo y hacen un
extraño ruido de glogloteo como si ya estuviera por soltar el hervor.
Caminamos. La tierra quema en los pies y
es lindo sentir ese mordisco cariñoso, de cachorro, con que la tierra
nos juguetea por las pantorrillas. Pero más lindo es no sentir nada de
eso, sino esas ganas locas de meterse en la tarde como en una selva. ¿No
es cierto, Ernesto?
Caminamos. Un aguacil grande y rojo viene
a despedirnos, pasa zumbando a nuestro lado y siguiendo la línea de
yuyos que bordea la zanja llega hasta el puente de la esquina y vuelve
volando a toda máquina amagando un encontrón. - ¡A que no lo agarrás!
Caminamos. Las cuadras del barrio quedan
atrás. Los paraísos se cambian en plátanos y después otra vez en
paraísos. Flechillas, lenguas de vaca, huevitos de gallo. Esta es otra
zanja, no la nuestra. ¿Habrá ratones por aquí?
Caminamos. ¡Aquella montaña! ¡A saltarla!
La sangre nos golpea en el pecho y en el rostro. La vida es una alegría
retenida en los músculos y es ese olor a sol, a sudor y a piel caliente
que viene de la ropa de Ernesto.
Caminamos. Ernesto sabe de muchas cosas.
De trabajos, de aventuras, de casas abandonadas y de extraños nombres de
calles. Mientras caminamos me habla. Me cuenta un disparate y yo me río.
Me río como un loco. Me río tanto que Ernesto se contagia de mi propia
risa y empieza a reírse él también. Le salen lágrimas de los ojos, se
aprieta el costado, no puede parar. Yo lo miro y me da más risa todavía
verlo reír. Caminamos tambaleantes, empujándonos, atorándonos de risa.
La risa se nos atropella en la boca, nos crece incontenible por todos
lados, nos acompaña por cuadras y cuadras esa risa sin por qué, como si
una bandada de gorriones enloquecidos nos estuviera siguiendo.
La esquina. Otra cuadra. La risa. Ladridos
detrás de un alambre. Otra cuadra. Magnolias, jardines, postes del
teléfono. Otra cuadra. Las alpargatas de Ernesto levantando el polvo en
las veredas. Otra cuadra. El cielo, la soledad de la siesta, el silbido
de una urraca. Otra cuadra, otra cuadra...
Apoyo de pronto mi mano en el hombro de
Ernesto y señalo el terraplén del ferrocarril. -¡A ver quién llega
primero!
Salimos como balas. Una ametralladora de
pasos y el crujido de los terrones resecos. Oigo el jadeo de Ernesto y
apenas veo su camiseta amarilla pegada a mi costado. Me pongo
enormemente contento cuando dejo de verla y cuando siento que el jadeo
va quedando atrás.
Apenas por un par de metros, pero llego
primero arriba. Y desde arriba lo miro triunfante.
Ernesto tiene la cara negra de tierra y un
sudor barroso le forma ríos en la nuca y la espalda. Yo debo estar igual
porque en la manga que me pasé por la frente queda una gran mancha negra
y húmeda.
A Ernesto se le ocurre caminar por la vía
y vamos pisando los durmientes o haciendo equilibrio sobre los rieles.
Lo más lindo son los puentes. Cuando allá abajo vemos la calle entre los
durmientes deslizándose como un río. Algunos son muy altos y hay que
pisar bien para no caerse. Yo camino despacio, aparentando indiferencia,
pero sintiendo en todo momento un ligero vértigo que me obliga a clavar
la vista en mis pies, a calcular cada pisada, hipnotizado por ese lomo
de tierra que se mueve sin cesar debajo mío.
Ernesto, en cambio, se mueve con
maravillosa soltura. Me habla, grita, se da vuelta, corre... Es
imposible seguirlo. Anda por ese andamiaje de hierro, madera, viento y
cielo como por el patio de su casa. No digo nada, pero pienso que
estamos a mano con lo de la carrera.
Llegamos a un puente de poca altura y como
viene un tren decidimos verlo pasar desde abajo. Descendemos la pequeña
cuesta y nos ubicamos a un costado del puente. Oímos el bramido del tren
que se acerca y luego un ruido infernal que hace trepidar toda la
tablazón.
Las vías parecen curvarse bajo las ruedas.
Un pandemonio de vapor, chispas, truenos y aullidos que nos sacude hasta
las entrañas. La verdad, sentimos un poco de miedo y deseamos que venga
otro tren para reivindicarnos.
Las vías pasan a menos de tres metros
sobre la calle. Con un buen salto es posible alcanzar los durmientes y
colgarse de allí como de un pasamanos. La idea surge como una pedrada y
casi de los dos a un tiempo. Quedarnos colgados cuando pase el tren.
La tarde es un desierto de sol y tierra
enardecida.
El cascabeleo de algún lejano carro de
lechero y el canto metálico de la cigarra no cortan el silencio, sino
que lo hacen más denso aún, más expectante.
Esperamos el rumor que nos anuncie la
llegada de un tren. Los minutos transcurren lentos en el calor sofocante
del reparo que forman las paredes del puente. Se mastica un yuyo o se
sube de vez en cuando a mirar el reverbero distante de las vías.
-A no soltarse, ¿eh?
-No, a no soltarse.
De pronto llega. Es apenas un murmullo perdido entre cien murmullos
iguales, pero para nosotros imposible de confundir.
Con cierta parsimonia nos preparamos.
Frotamos las manos en la tierra, ensayamos un salto, otro salto. Subimos
a verlo, ya está cerca.
Tomamos posiciones.
- ¡Cuando yo diga saltamos!
El silencio, avasallado ahora por aquel torrente que se agranda y se
agranda. Nos miramos y miramos los durmientes allá arriba.
-A no solt...
- ¡Ahora!
Me falla un salto. Al segundo estoy arriba balanceándome todavía por el
impulso. Ernesto ya está allí, firmemente prendido. Me guiña el ojo.
Quiere decir algo, pero no lo escucho porque un ruido ensordecedor me
oculta sus palabras. -¿No quemará la locomotora?-. Ya viene. Allí está.
Hierros, fuego, vapor y un ruido de pesadilla.
No sabemos cómo fue. Cuando queremos
acordarnos los dos estamos a diez metros del puente, mirando cómo los
últimos vagones se deslizan haciendo oscilar las vías.
La tarde se nos acuesta entera encima de
los hombros. Nos acercamos al puente, cabizbajos, avergonzados.
-¡Vos te soltaste primero!
-¡Tenías una cara de miedo vos!
Otra vez el silencio. La sierra sinfín de la cigarra nos chista y se ríe
de nosotros. Estamos agitados, desfigurados por el calor y la excitación
pasada.
-Si vos te quedabas, yo me quedaba...
-Yo también, si vos te quedabas, yo me
quedaba.
Nos tiramos al suelo para esperar otro tren. La tierra pegándose a la
piel mojada. El reverbero de la calle o quizás las gruesas gotas de
sudor que me empañan la vista. Ernesto hace garabatos con una ramita.
Y el tiempo que se desliza silencioso
sobre las vías como un tren infinito formado por el latido de nuestros
corazones.
La cigarra. Un gorrión con el pico
entreabierto y las alas separadas. Los ladrillos del puente y allá a lo
lejos una pared blanca que nos saluda como un pañuelo.
-Un, dos, tres... (Antes de que cuente veinte aparece), cuatro, cinco...
Silencio. Las voces de la siesta.
Ahora sí. Es un tren este. El rumor lejano
pero inconfundible. Nos ponemos de pie. Ninguno dice una palabra. El
temor de soltarse y la decisión de permanecer hasta el fin. El contacto
de la tierra caliente en las palmas de las manos.
-¡Cuando yo diga!
El ruido que crece segundo a segundo. Ernesto se agazapa para saltar.
-¡Ahora!, digo, y salto con todas mis fuerzas.
El ennegrecido durmiente queda aprisionado
entre mis manos. A un metro de mí, Ernesto se columpia en el suyo.
El ruido ensordecedor. La cara roja de
Ernesto entre sus dos brazos en alto. Su camiseta amarilla y su pelo
caído sobre la frente.
Terremoto de hierro, vapor y chispas. El
ruido infernal. El puente que se hunde con el peso del tren. Un miedo
espantoso. Pero estamos colgados todavía.
Me doy cuenta de que estoy gritando a todo
lo que doy. Ernesto también grita y patalea y me mira gritando y
pataleando como un loco.
El tren no termina nunca de pasar. Las
ruedas a medio metro de las manos. Una montaña encima de mi cabeza. El
calor, el ruido, Todavía no sé si voy a quedarme hasta que pase todo. Y
grito para darme coraje y también porque es necesario gritar. Lo veo a
Ernesto congestionado, enloquecido, con las venas del pescuezo hinchadas
por los gritos y por el esfuerzo.
Gotas de sudor se me meten en la boca.
–No doy más, me quedo hasta que se quede
Ernesto.
–No doy más, me quedo hasta que se quede
Cacho..
¿Cuánto faltará todavía? La cara de
Ernesto gesticulando y escupiendo sudor. Sus piernas tirándome patadas.
¿Cuánto faltará todavía? Grito y lo pateo para hacerlo bajar. ¿Cuándo
faltará todavía? El ruido. La vibración del puente metiéndose hasta los
tuétanos. ¿Cuánto faltará todavía? Los sesos a punto de estallar.
Borrachera de ruido, calor, alaridos y miedo. ¿Cuánto faltará todavía?
Algo dulce que nos acaricia los brazos. El tren que se aleja y el cielo
azul a pedazos entre los durmientes
El silencio que crece de la tierra. El
silbido lejano de la locomotora.
Seguimos colgados y nos miramos sonriendo.
La tarde canta en la voz de las cigarras.
¿Te acordás Ernesto, cómo cantaba? |
