Amigos protectores de Letras-Uruguay

Postal urbana
Andrés Norman Castro A.

Arrodillada en el pavimento
– húmedo por gracia y obra de sus ojos- 
hay una abuela desconsolada. 
A tres metros yace un niño con el corazón descansado.

Su sangre, 
el absorbente asfalto,
la sombra del ladrón de dichas
y la mortecina luz blanca 
de un poste capitalino 
forman una amalgama oscura.

La abuela ha puesto 
sobre los párpados del nieto 
-para pagar el viaje a Carón-
dos botones blancos de su vestido, 
mismos que cubrían su pecho 
y ahora revelan un vacío negro y fresco.

Ella ira a su casa
-misma que hace una hora ha dejado de ser hogar-
y rezara por una tormenta sanadora
que se lleve el recuerdo y la sangre de su sangre,
y que esa misma corriente socave 
los cimientos de la guarida del lobo
y desemboque en el alma de la madre
quien aun espera la llamada a distancia de su hijo.