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Asterión Bonaparte en un laberinto incalculable |
(Conversación jamás oída en la redacción de Rosario/12) - Asterión (Susurrando): Cairo, Cairo... - Cairo: ¿Qué pasa? - Asterión: Tengo hambre. - Cairo: Yo tengo sed. - Asterión: ¿Qué hacemos? - Cairo: Esperar - Asterión: ¿Y si no nos encuentran? |
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- Cairo: Hay pocos indicios para saber dónde estamos. Sólo tu nombre. - Asterión: ¿Sabrán mi nombre? - Cairo: La gente decente sabe nuestros nombres pero no los repite. - Asterión: En una palabra, estamos perdidos. - Cairo: Es una tradición. O un cálculo de probabilidades. O una comedia. O un consuelo. Pero estamos perdidos. - Asterión (sorprendido): ¿Ah, sí? - Cairo: Creí que lo habías entendido desde un principio. - Asterión: ¿Perdidos en un consuelo? - Cairo: Eso dice quien nos está escribiendo. - Asterión: Sospecho que quién nos escribe no está ciego. - Cairo: No. Lamentablemente no. - Asterión: Me gustó ser escrito por el hombre ciego. - Cairo: A quién no le hubiera gustado. - Asterión (susurrando otra vez): ¿No estaremos muertos? - Cairo: No creo... Ahora no. Antes sí, pero ahora no. - Asterión (confidente): "Las palabras son máscaras solitarias paseándose a la altura de los hombros". - Cairo: Nos están escribiendo en versos... - Asterión: Versos largos... - Cairo: Sí, versos contemporáneos. (Cairo y Asterión ríen y nada cambia). - Asterión: ¡Disculpe quien nos escribe! ¡Es una risa nerviosa! (grita sacando del texto su enorme y bella cabeza de toro). - Cairo (riendo aún): Ahora sí que estamos perdidos para siempre. - Asterión (usando la palabra apropiada): Mejor... - Cairo (usando la misma palabra que Asterión): Sí, mejor... - Asterión: Entonces, ¿qué hacemos ahora? - Cairo: Esperamos que no nos encuentren. - Asterión: Ayer, en uno de sus borradores, quien nos escribe decía que era imposible probar nuestra existencia. Que eso le daba un toque trágico a nuestras vidas. - Cairo: ¡Qué tema! ¿Qué teme? - Asterión: Que no le paguen. - Cairo: Pero, incluso si el mundo fuera real no se podría probar su existencia. - Asterión: La realidad es un género tardío. - Cairo: Cierto lo había olvidado. - Asterión: Sí, pero andá a hacérselo entender al editor del diario. (Quien los escribe, deja entrever su alma trémula, de pasada, pero con orgullo, para no quedar afuera de su creación). - Cairo (espantando con la mano algo que anda por el aire): Se nos entró un alma. - Asterión (espantando él también algo en el aire): Se va a llenar de almas porque hoy no salimos en papel y nuestros lectores de los bares nos están buscando. Pueden ser las almas de Diana, de Roberto, de Coco, de Ana, de Claudia, de Luis... - Cairo: Pero si no nos conocen. - Asterión: Nos buscan igual. - Cairo: Si nos encuentran dejaremos de estar perdidos. - Asterión: No creo. Si nos encuentran ellos también se habrán perdido. - Cairo: Ah, qué alivio. - Asterión: Si en este punto nos detenemos... - Cairo (continuando la idea): ...es porque quien nos escribe no quiere terminar nuestra historia. - Asterión (rodea la boca de toro con las manos humanas y saca la cabeza del texto otra vez): ¡No se preocupe, esta historia no terminará nunca! ¡Nosotros no nos iremos jamás! - Cairo: ¿A dónde vamos a llegar por los siglos de los siglos? - Asterión: Depende de los verbos. De las magnolias. De la vida infinitesimal. De la escritura infinitesimal. Y también depende, en parte, de quien nos escribe... - Cairo (con la voz de Vicente Aleixandre): "Aquí, mastines, pronto; paloma, vuela; salta toro, toro de luna o miel...". Siempre lee los mismos versos (dice Cairo recuperando su propia voz). - Asterión: La relectura es un vicio incontrolable. - Cairo: Es bueno saber que nunca más saldremos de aquí. - Asterión: Maravilloso. Por más que lo intente, quien nos escribe no podrá nunca sacarnos del imposible porque quien nos escribe es un imposible. - Cairo: Hablás como quien nos escribe. - Asterión: No puedo evitarlo, es parte de mi ser. - Cairo: El editor es imposible. - Asterión: El diario es imposible. - Cairo: Nuestros lectores son imposibles. - Asterión: Estos imposibles son más fuertes que cualquier posible. (Silencio) - Cairo (en un susurro): "Y es que hay mentiras que sientan tan bien que parecen verdades ocultas". - Asterión: ¿Es la lluvia? - Cairo: Es Concha Buika. Siempre escucha las mismas canciones. - Asterión: Nunca más saldremos da aquí. - Cairo: Nunca. Afortunadamente.
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por Miriam Cairo
cairo367@hotmail.com
Originalmente en Página12 (Rosario)
Sábado, 18 de agosto de 2012
Link a la nota:
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-35159-2012-08-18.html
Autorizado por la autora
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