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Dado
el clima nada permisivo que imperó en la Edad Media, a la literatura erótica
le tocó batallar duro para combatir el oscurantismo. En esa atmósfera se
idealizó a la mujer y se impuso, entre otras, la prueba del caballero,
según la cual éste debía contener sus apetitos sexuales mientras
permanecía en el mismo lecho de la mujer amada. Dentro de esta línea
sobresalen Lancelot, de Chrétien de Troyes, Tristán e Isolda,
de Gottfried von Strassburg, el Roman de la Rose de Guillaume de
Lorris y Jean de Meun, y la Divina Comedia, de Dante Alighieri.
En
1351, en los albores del Renacimiento, tiene lugar en Italia una obra
cumbre, el Decameron, de Boccaccio, de la cual hubo una estupenda
versión cinematográfica de Pasolini de 1971, realizador que también
llevó al cine en 1972 otra cima de la literatura erótica inglesa del
siglo XIV, los Cuentos de Canterbury, de Geoffrey Chaucer.
El
poeta Pietro Aretino y el artista Marcantonio Raimondi enfurecieron a la
Iglesia con su libro I Modi, de 1524, que ilustraba 16 posturas
sexuales. Y en 1532 surge en Francia un texto colmado de excesos y de
escenas de libertinaje: Gargangúa y Pantagruel, de Rabelais.
Durante la Revolución Francesa tiene lugar las famosas obras del Marqués
de Sade, entre ellas Los 120 días de Gomorra y Justine, que
dieron origen al término sadismo.
Memoirs
of a Woman of Pleasure (abreviada luego como Fanny Hill) fueron
escritas en 1748 por John Cleland, y provocaron un escándalo en
Inglaterra por cuanto la narradora-protagonista confesaba que la
sexualidad la colmaba de satisfacción.
Ya
a fines del siglo XIX, el escritor austriaco Leopold von Sacher-Masoch
escribió La venus de las pieles (1870), en que da cuenta de los
placeres que se ocultan tras la sumisión y el castigo recibido, de lo
cual surgió la palabra masoquismo. Contrariamente a la Edad Media, aquí
la mujer es vista como dominante y cruel.
En
pleno siglo XX nos encontramos con Henry Miller y sus celebérrimos Trópico
de Cáncer (1934) y Trópico de Capricornio (1938), y en 1955
con Lolita, de Vladimir Nabokov, llevada al cine por Stanley
Kubrick en 1962 y por Adrian Lyne en 1997.
Y
pisándonos los talones están dos novelas de Mario Vargas Llosa: Los
cuadernos de Don Rigoberto (1997) y Travesuras de la niña
mala (2006).
Y
ahora vayamos al tema que nos convoca, Fuego Azul, segundo libro de
Ernestina Mo; el primero, Siempre hay tiempo, también es de
cuentos.
La
escritura de la autora es directa, clara y precisa, pero a la vez está
embellecida con soberbias descripciones y agudos pensamientos.
Su narración crea periódicos suspensos que tensan la historia.
Por ejemplo, en el cuento “La anestesista” se sospecha que algo ocurre
en el matrimonio de Julián, de lo que uno se va enterando en forma
gradual y queda así enganchado con la lectura. Luego se revela que Julián
“Pensó que Buenos Aires, inundada de boliches, restó y pubs estaba
totalmente teñida con el color de la clandestinidad”.
Y más adelante se agrega que “Desde esa oportunidad, supo en qué
forma, solitaria pero tan llena de gloria, podría dar rienda suelta al
bridón de sus ensoñaciones más febriles...” Porque Julián se fascina
contemplando en un club nocturno los atractivos cuerpos de las vedettes,
que se deslizan acrobáticamente por un caño: el placer reside, más que
en la misma consumación del acto sexual, en despertar fantasías increíbles.
Se luce la escritora señalando la sensualidad desplegada por los
movimientos de las coristas. Y alude a esa insatisfacción de la vida
cotidiana que conduce al individuo a fabular con beldades femeninas que sólo
el glamour de un espectáculo puede brindar.
En
“El actor”, Débora, la protagonista, es una actriz del cine porno, y
Ernestina Mo aprovecha la ocasión para insinuar que el voyeurismo
impregna la conducta de los seres humanos, que están dispuestos a
enfrascarse –de ser necesario- en una alucinación voluptuosa con tal de
escapar de su vacío existencial. Aquí los actores obtienen un clímax al
copular frente al personal del set y ante una cámara que registra sus imágenes
que luego se proyectarán a miles de desconocidos espectadores. Este
cuento no puede menos que evocar Doble de cuerpo (1984), ese
formidable filme de Brian de Palma, en el cual se asiste al rodaje de una
película pornográfica.
Anotemos
como digresión que, según un documentado informe, en 2005 la facturación
del cine porno en los Estados Unidos – que es el mayor productor y
consumidor del mundo- superó a la del cine convencional de Hollywood.
Además, curiosamente, un ensayo de Dave Thompson supone que esta
industria nació en los burdeles de Buenos Aires.
La
prosa morosa de “Víctor” mantiene expectante al lector y expone lo
que ya constituye un leitmotiv del libro: “Él también, como ella,
estaba sumido en el aburrimiento”. Marga es una mujer abrumada por su
soledad y en la intimidad de su dormitorio, disfrazada de corista, quiere
mantener relaciones con un muñeco inflable que compró en un sex shop. Se
zambulle, de alguna manera, en el fetichismo erótico. Es imposible no
recordar la angustia y la soledad del filme No es bueno que el hombre
esté solo (1953), de Pedro Olea.
Una
incursión por el mundo de la cosmetología plasma “El tenor”, donde
Paulina incurre en placenteras asociaciones lujuriosas. Éstas cobran
fuerza en un teatro: mientras maquilla a un cantante gay se produce un
apagón, y ambos, protegidos por la oscuridad, se engañan a sí mismos
con una relación que no puede ser. Y la autora describe así los
sentimientos íntimos del personaje: “Eran tantos los años en que se
repetían estos mismos cuadros de abandono y de soledad, que reconocía en
esta actitud ausente, individual, casi descarada de salir en busca de
imposibles, el afán de ponerse un poco a resguardo de ese sufrimiento”.
En
“La vacante” alcanzan relevancia los encantos de las armas femeninas
de seducción (como ser la ropa, insinuantes cruces de piernas, los
escotes, los perfumes, el provocativo jugueteo de labios entreabiertos),
con las que se pretende tejer un universo que promete paradisíacos
placeres. Y resume así esa actitud: “Caminó desafiante, desbordando
concupiscencia en la mirada y tomando prestancias propias del mundo
animal: andar cual felino...”. Sus personajes (Maggy Murray, Fernando
Oriuella y Rosi) vuelven a tomar parte en los dos últimos cuentos del
libro: “El enojo” y “El enojo (bis)”.
“Atrevida
ladrona” registra el vehemente gozo de una supuesta copulación. Pero un
inesperado final barre con ese éxtasis de felicidad revelando otro engaño
de las apariencias. La fantasía erótica es un refugio escapista para
estos personajes que no saben qué hacer con sus vidas.
Un
giro de tono romántico se produce en “El piloto”, que, más allá de
las situaciones lascivas, expone un amor irrealizable entre un adolescente
y una prostituta adulta.
En
“Trato de convivencia”, Ernestina Mo plantea la perversa relación que
se establece entre un comerciante, una chica de origen chino que fue
comprada por él, y un joven cartonero. El pacto consiste en hundirse los
tres en el disfrute orgiástico de goces prohibidos. Pero como en el resto
de Fuego Azul, esta fascinante exaltación sólo es un vehículo
para ocultar la absoluta desolación que sufren los integrantes de este
singular triángulo.
En
“El crucero” se deslizan ciertas reflexiones amargas sobre el
matrimonio: “ Ella pensaba que eso era la vida conyugal, adornada de
trivialidades, un álbum de enmohecidas fotos”. Una mujer madura que
sufre el despecho de haber sido abandonada por su esposo se entrega a los
encantos lésbicos. En este cuento se produce un cierto cambio de rumbo:
la orientación sexual en principio reprobada por la protagonista parece
ser el camino de la liberación y de la posible felicidad.
Esta
colección de trece cuentos eróticos presenta asimismo su faceta humorística.
En “Televisión satelital”, se testimonia cómo la servidumbre copia
literalmente las costumbres de sus patrones. Así, una mucama contempla
por casualidad y con asombro un acto aberrante perpetrado por su
empleadora, pero cuando llega a su casa se dispone a practicarlo con su
marido. Tanto en este relato como en el anterior (“El crucero”),
Ernestina Mo parece pensar la plenitud sexual como una posible salvación.
En
“Ingratitud” tampoco se conoce qué rumbo tomará la trama, hasta que
desemboca en un complicado triángulo amoroso entre homosexuales, dos de
ellos hermanos y rivales del mismo hombre.
“El
enojo” señala que el ámbito oficinesco es propicio para la infidelidad
tanto hacia los cónyuges como hacia los amantes. Y en su continuación,
“El enojo (bis)”, al vínculo entre un ejecutivo y su secretaria se le
añade una nueva empleada, formando de este modo un complicado trío de
regocijos y reproches.
Ernestina
Mo, rechazando prejuicios y preconceptos, ha sabido hallar en el erotismo
una suerte de microscopio que le permite -sin recurrir a ninguna receta
freudiana- hurgar en las profundidades del alma humana. La escritora se
adentra sin temor alguno en esa zona hedónica -que sigue envuelta en el
misterio pese a la aceptación social de su diversidad-, para detectar los
sufrimientos y la soledad, pero igualmente para mostrarla como impulso
fecundo y vital. |
