En este reflotar de asuntos vividos –aquí en la versión del director Javier Daulte–, un grupo de mineros decide, por iniciativa de su sindicato, ilustrarse en temas de economía. Pero en algún punto surge una confusión y quien se presenta es un profesor dispuesto a dar un curso de apreciación del arte. Sin demasiados prolegómenos se inicia así un intercambio de pareceres, picardías y no pocas falacias e ingenuidades que entusiasman a la platea. El marco escénico ya ha hecho su primer aporte recreando una atmósfera herrumbrosa (reforzada por la incorporación de vagones fuera de sus raíles) que, en consonancia con el relato y las diferentes escenas, se transmuta en claridades. En síntesis, un interesante trabajo del escenógrafo Alberto Negrín y el iluminador Gonzalo Córdova.

Luces y penumbras sugiere también la vida de estos mineros pintores que componen Hugo Arana (el delegado gremial George Brown); Darío Grandinetti (un talentoso Oliver Kilbourn) y Juan Leyrado, en el papel del marxista Harry Wilson, simplificado por el autor al equipararlo con un dogmático. Personajes todos que se inician en la materia bajo la guía del profesor Lyon, compuesto por Jorge Marrale. Es en ese profesor en quien el autor deposita las tribulaciones que generan los interrogantes sobre qué es el arte y cómo se enseña, para concluir que el arte es una alternativa al alcance de individuos de cualquier condición intelectual y social.

Elocuente en su discurso sobre las cualidades transformadoras del arte, Lyon no escapa a las críticas de sus alumnos y es puesto en su lugar por Harry, ex minero y ex soldado herido durante la Primera Guerra Mundial, quien sacude las teorías del maestro con un relato despojado de ambigüedades. Es este personaje el que trata a Oliver de “esclavo de una caprichosa”, en referencia a la ocasional mecenas (Patricia Echegoyen), tironeada por sus pasiones. Esta es otra de las varias secuencias que insinúan oposiciones, como la escena en que se intenta hallar significados a una pintura decorativa de ilustre firma, exhibida a los noveles pintores que, siendo niños, debieron trabajar en una mina de carbón.

Que las disciplinas artísticas sensibilizan no sólo a las clases privilegiadas no es novedad, puesto que los ejemplos abundan, así como no sorprende la conmoción que suele producir una obra maestra. En este punto, el ejemplo que se toma en Mineros es un cuadro del holandés Vincent Van Gogh. Opción que abre la escena a un atractivo despliegue técnico. Esta resolución, al igual que otras irrupciones y cierres de escena, suma aciertos, golpes de efecto y algún toque melodramático a la puesta de Daulte. Importa también en esa estrategia la destreza en el engarce de los diálogos, aquí traviesos e intencionales.

Rebeldes, cada uno a su manera, los personajes creados por el inglés Hall incorporan rasgos de la época en la que están inmersos. Son conocidas las movilizaciones mineras de la década del ’30 –y las posteriores– en varios países europeos. Claro que en la obra el hilo conductor es la emotividad, unida tanto al sentimiento trágico como al humor que despliegan los intérpretes según sus roles, incluidos los jóvenes Milagros Almeida y Juan Grandinetti. En ese clima, los mineros pintores encauzan con maestría las complejidades de sus personajes, sujetos, unos más que otros, a las reglas sindicales y la “identidad minera”. Es así que la obra no se estanca en la pura alabanza de lo artístico, sino que incursiona con sobriedad en aspectos descarnados y perturbadores de la historia de cada cual. Esto permite a los personajes elaborar “bromas filosóficas”, reírse de sí mismos y atreverse a criticar al maestro cuando corresponda, en lugar de premiarlo porque sí con una palmadita en la espalda.