Un árbol llamado fresno

poema de Isidoro Blaistein

—Yo me llamo Lucía pero vos no tenes que

llamarme, así —dijo la Maga,
                                       Cortázar- Rayuela

Salimos de payasos a vivir
                                     Discépolo

Pero qué pobre y poca y triste magia, triste maga.
Se salvaba tu voz explicando los fresnos

se salvaba tu voz y eran fresnos los fresnos,

porque estaba tu piel había calles con fresnos,

barajas imposibles cayendo de tus dedos,

vírgenes desconocidas, verbenas increíbles,

figuritas de entonces y hasta constelaciones,

Pero qué magia triste, triste maga,
Queríamos vivir pero a pesar de todo

aferrar la pollera de la magia,

la cola del amor, encontrar catedrales

llevar la magia juntos de la mano

como un hijo llevado de paseo.

Qué voz de maga triste, era tu voz entonces triste maga

se caía en las cosas como un niño enredado

se quedaba en la luz como un chico con miedo

se volvía a tu voz como a un lugar de infancia

se volvía a lugares y fechas donde había

una niñez muy corta con una larga fábula.

Mientras tanto,
todo era tan simple como querer vivir

y entonces
nos vestimos la camisa de los héroes

nos condecoramos solos como dos mutilados

y algo felices, claro, como idiotas comiendo

lloramos de un solo ojo con un llanto pesado.

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