Vivaldi

poema de Horacio Armani

(De Para vivir, para morir, 1969)

A veces, entre ruidos permanentes

—el bramar de un avión, la sordidez

de una sirena presagiando ruinas,

el unánime coro de espantosos motores—

con una vena de delicia herida

desde la luz de un corazón mecánico

surge el viejo Vivaldi.

Igual que Mozart, como Schubert, todo

lo que late de vida en él no tiene

más sustento que el río de la gracia.
No sabemos quién fue, pero no importa.

¿Sabrán acaso un día lo que fuimos?
Me basta oír ese temblor, la estría

de un violín infinitamente elástico

para intuir que nada fue más puro

ni más humano. Esa música nace

del roce de la luz con una lágrima.

Todavía,
insultados por todos los azares

que acumula el progreso, su ternura

sonora mana limpia

para los acosados.
Quien nada preguntó, supo más cosas

que las que un arte de alienados busca.
Y por él, ser antiguo será un día
la única esperanza,
el temblor que tal vez ha de salvarnos.

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