Un lugar en el sur

poema de Horacio Armani

(De El gusto de la vida, 1974).

El sitio en donde nada ocurre

es un trapo sobre la costa:

están arrumbadas las paciencias,

parado el tiempo; en el espacio crece la rama de la nada.
Dificultosamente nos ponemos los zapatos del día.

Alguien va por la calle amontonada junto a la escollera.
Mientras sus pasos suenan como rencores, sabe que lo único
posible está ocurriendo lejos,
que nada puede pervertir a una gran desolación.

(El muelle perdía seguridad, temblaba y moría

burlado por las mareas,

el perfil de la noche se entendía

imaginando apenas la palabra deseo)

Esto es el Sur, es en el Sur. Está lejos de todo.
Es un telón para llorar, si existieran razones.
Cruje, traquetea la vieja casilla de madera

amada, para su desdicha, por las ráfagas.
Es un lugar de la Argentina. No lo ha inventado nadie.

(¿Qué se podía ver allí? Un triste día,
el mástil recortado
sobre la aduana de ladrillos,
el cielo terroso ocupado por el viento,
algunos pájaros raídos desconfiando de todo.)
Arriba se reconocen tumefacciones, signos de impureza,

erráticos monstruos de vapor alimentados por el clima.
Y se solaza el tiempo ahíto sobre esas ruinas

sabiendo que ya nada, nunca, puede ocurrir allí.
Podridos, los pescados se convierten en aire.

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