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FOTOS TOMADAS POR UN VIEJO POLACO
en las ruinas de tu casa o la que fue tu casa,
conservadas en alguna caja sucia,
cerca de los huesos de alguien que terminó en un hoyo.
Las puertas, la fosa, charcos, agua.
Entre el charco y el crimen, la mentira.
¿A cuál aludir primero?
El crimen puede ser un cuarto ensangrentado
o una siniestra escalera para arrastrar los cuerpos.
Están duros, hincados van sobre el concreto,
sin peligro ya, sin miedo por atrasar la ruta.
¿Cómo extraer el último ay
de ese sorprendido tiro en la cabeza?
La tierra seca, amarilla verdosa, disecada,
lubrica el terreno con las heces
de los siervos y las liebres.
¿Cómo pensar que el demonio
vestido de uniforme, multiplicando rifles
y soldados sea capaz de tal empresa?
Frías morgues que revelan la única naturaleza del planeta.
¿Qué importan las galaxias, los colores y hallazgos,
si existen lugares siniestros donde se agolpan
y ajustician las víctimas de cada dinastía?
Yo no sé su nombre.
Se reproduce y aparece en toda época.
Es omnisciente, todo lo ve y todo lo oye.
No sé si es uno o muchos.
Se trata de una dimensión
donde la compasión se desconoce.
No sé qué nombre tiene este visitante
tan famoso que engaña
y su belleza nos deslumbra.
No sé si es él o ella.
Solo tengo referencias aprendidas
saboreando dolor y testimonios. |
