Mis manos escudriñan en tu cuerpo nuevas rutas.
Cada noche, el hemisferio de tu cuerpo converge con el mío.
Me envuelve el área de tu cabello
y sueltas un aroma urgente y penetrante que me esclaviza.
Entonces, se pregonan acuerdos de paz
para no servir de esclavo al amor.
Sé que es libre el vuelo del pájaro.
El correr del río.
Libres mi voz y tu canto.
Libre la lluvia cuando cae libre, amor.
Libre la calle para recuperar el viento.
Libre para dejar dormir a la luna tras los cerros blancos.
Libre para escuchar el péndulo del reloj.
Pero la palabra libre no es libre, amor.
Porque hay unas manos lascivas y ladronas
que quieren comerciar libremente con tus caricias.
No lo permitiremos, amor,
hagamos la primera resistencia
—y que no sea la última—
contra los sibaritas, contra los mercaderes del amor.