Al observar una flor de azahar cayendo sobre el pasto aún mojado (es pleno amanecer en algún lugar del mundo) y la brisa confundiendo su aliento con el viento que trae el aroma profundo del bosque con sus cuernos dibujados en la luna, algo en el alma del poeta se estremece, y canta, y expresa una suerte de oración o de celebración de la naturaleza.
Reginal
Horace Blyth (1898 - 1964), en su obra (La historia del haiku), definió
así esta forma poética tradicional japonesa: “El haiku es una especie
de satori, o iluminación, por la cual penetramos en la vida de las cosas.
Captamos el significado inexpresable de alguna cosa o hecho verdaderamente
común que hasta entonces nos había pasado completamente
desapercibido”.
El poeta Alfredo Pérez Alencart, en su libro Savia de las Antípodas, reúne
una importante cantidad de esas “iluminaciones”.
¿Qué nos quiere decir ese pájaro pequeño y humedecido por la lluvia
repentina, que canta sobre una rama de limonero, solitariamente?
¿Qué lenguaje habla, a pesar de su silencio, aquella flor de pétalos
intensos, que se abren a la luz del día, y así, abiertos, esperan la
consumación de sus días? Acaso nos dicen que la belleza, su belleza, es
su sino trágico, pues en breve tiempo se deshojarán.
El autor de esta serie de iluminaciones es un descubridor innato de esas
pequeñeces de la naturaleza, que otros individuos, arrastrados por su
trajín diario, no ven, y otros, lentos y tardíos para reaccionar ante el
lenguaje de la naturaleza, se quedan en la simple observación de la
apariencia.
Detrás de la apariencia esplendente y majestuosa de la naturaleza, corre
un río que tiene su afán de mar, pasa una gacela enamorada de la luna,
alza vuelo ruidoso un águila, el ave por antonomasia, y toda la vida, en
sus múltiples expresiones, alcanza un estado elocuente, parlanchín,
gozoso, dulce y decidor infatigable de palabras bellas.
Veamos unos versos del poeta:
